Esta fue una pura matanza.
Sentado en la azotea de la torre, sosteniendo la culata de un fusil ametrallador, Roland pensaba.
Basta que baje el gatillo, y esta máquina de acero comenzaría a disparar una lluvia de balas sin cesar hacia los enemigos. Pronto, la zona designada estaría cubierta por una red de muerte, dejando a todos los que estuvieran allí fragmentados, como si hubieran caído desde una mesa.
El control supremo de la batalla desde una altura le llenaba de sangre.
Sus compañeros de equipo también compartían este sentimiento.
—¡El sesenta y séptimo! ¡Mira, ese pobre sujeto se desintegra!
—¡¿Cómo lo cuentas?! Debería ser el sesenta y octavo.
—¡Mira ahí! ¡Ese tipo todavía se retuerce en el suelo, démosle un final rápido!
—¡Su intestino se salió! ¡No desperdicies balas, déjalo sufrir!
Con un crujido, la correa de municiones se deslizó, y el cajón de balas se vació.
—¡Los compañeros que protegen el tercer foso, necesito un cargador! —gritó Roland.
—¡Relájate, dejamos que nos saquen!
El compañero rápidamente trajo un nuevo cargador de balas. Mientras cambiaba las correas, Roland no quedó inactivo. Se puso unas guantes gruesos, sujetó el cañón caliente con un alicatado especial, sujetó el tubo y lo desarmó con una mano, poniéndolo suavemente en el suelo vacío.
Según las normas de entrenamiento, a menos que fuera necesario, el cañón debía cambiarse después de cada cargador para evitar que se sobrecalentara y se desforme. Se decía que los tubos negros y grises hechos a mano por la bruja Anna eran tan finos que se ajustaban al morro del fusil, costando alrededor de cincuenta dragones dorados cada uno. Esto hacía que a los soldados trataran sus fusiles como si fueran sus hijos.
Al instalar el cañón enfrascado, el fusil emitió un chillido agudo.
—¡Miren, en el extremo este del primer foso, ¡allí está una bruja!
Alguien gritó al lado de Roland.
—¡No es una bruja! ¡Idiota, son puras, enemigas de la señorita Nana va!
Roland vio a la mujer que su compañero señalaba. Vestida con un largo vestido rojo, quizás había sido herida en el muslo por las balas voladoras, y ahora se arrastraba lentamente, dejando una línea de sangre tras de sí.
Roland apuntó hacia las puras, pero de repente sintió una mezcla de pena. Un instante de indecisión le impidió apretar el gatillo.
La mujer parecía aún no haber alcanzado la edad adulta.
—¡Dispara, ¿en qué estás pensando?
—¡...
En el instante de duda, una ráfaga de columnas de arena pasó junto a ella.
La lucha cesó, y la sangre se extendió desde su abdomen, formando una pequeña flor roja.
—¡Demonios, se nos robaron otra victoria!
—¡Calla! —el otro interrumpió—, si te sientes cansado, ¡pasa a mí!
Roland se contuvo, respiró hondo y dijo:
—¡No, estoy bien!
El calor de la batalla se enfrió un poco.
Era una guerra contra la Iglesia. Sin importar la edad, los enemigos eran enemigos. Se había vuelto demasiado suave. Roland mordió su labio, apartó las ideas que le atormentaban y se concentró.
—¡Espera, ¿qué pasa en el tercer foso? —gritó el observador de un equipo de ametralladoras.
—¡Oh cielos, qué es eso?
—¡Maldición, son puras! ¡Y no solo una, ¡mátalas!
Roland apuntó de nuevo, pero antes de que pudiera disparar, oyó un viento rápido en su oído.
Volvió la cabeza, y se dio cuenta de que el cañón había golpeado su cara.
Roland cayó al suelo, y en el último momento de su conciencia, vio a su compañero levantando su largo rifle.