El Gordo me miró y rió: "Eso suena como tú, tan inocente."
"Tu turno," le recordé.
Ella se recobró, inhaló y dijo: "Bien, piensa en cómo decirlo." Después de pensarlo, continuó: "Tiene que comenzar con un pesadilla."
"Pesadilla?" El Gordo levantó una ceja.
Ella explicó: "En realidad, debería ser la pesadilla de mi abuela."
Y luego, Huo Xiuxiu comenzó a contar su historia.
Al principio, me sentí orgulloso porque se concentraba tanto. Pero cuando empezó a hablar, reaccioné de la misma manera. Estuve muy sorprendido porque las cosas que vivió allá eran igualmente complejas, casi tan complicadas como las mías. Y ella, con su perspectiva femenina y particular, incluso me pareció más cercana a la realidad.
En efecto, todo comenzaba con un sueño, pero el origen y el contenido del sueño no tenían mucho que ver. Hasta ahora, ella no sabía qué tipo de sueño era, lo que le interesaba era que su abuela siempre decía una frase en su sueño.
Hacia hace seis a siete años, Huo Xiuxiu era una niña pequeña. Según sus propias palabras, aún vestida con faldas cortas no llamaba la atención de nadie. Era el niño más querido por Huo Lao-Tai. Cada verano, venía desde Changsha para refrescarse en Beijing, donde la abuela siempre la llevaba a comprar cosas y a jugar al Houhai o visitar el Jardín de Verano, o a salir a Wenping Antiguo para probar la comida callejera.
Sin embargo, a pesar del cariño entre ellos, Huo Lao-Tai tenía una costumbre: siempre dormía sola en cualquier lugar. Niña pequeña, estaba curiosa por eso, pero no osó preguntar. Por las noches, compartía cuarto con la ama de llaves.
Una noche, se despertó y notó que la ama de llaves había desaparecido. En aquel viejo edificio, el exterior estaba oscuro y el cuarto grande parecía aterrorizante en la penumbra lunar. La niña, al ser un momento crucial para su imaginación, empezó a temblar.
Gritó varias veces pero no obtuvo respuesta. Corrió rápidamente hacia el dormitorio de la abuela, buscando refugio en sus brazos.
Cuando levantó las cortinas del viejo lecho, vio algo que nunca olvidaría: su abuela colgada extrañamente en el marco del lecho con los ojos exaltados y cabello despeinado, como si estuviera durmiendo.
Se asustó tanto que se inmovilizó. Pasaron muchos minutos antes de que escuchara a la abuela hablar.
Al principio creyó que era para ella, pero al escucharla con atención comprendió que no era así; era un susurro del sueño de su abuela.
La abuela decía: "No hay tiempo." (Por ahora se acaba)