Esas pupilas oscuras parecían pozos profundos y eternos, con una chispa de maldad latente dentro de ellas.
Esa chispa emergió frente a los ojos incrédulos de Meng Fuyao. Parecía que su mente había sido golpeada por un estallido brillante.
Meng Fuyao se sintió mareada, retrocediendo y colisionando con una columna tras ella. La fría sensación la despertó. Miró al hombre enfurecida.
Era el arte de manipulación "Pupilas Profundas"!
¿Qué clase de individuo era él? ¡No venía a entrenar!
Meng Fuyao intentó alejarse, pero de repente escuchó la voz aguda del jefe del Montes Blancos.
"Mientras que en tu secta, ¿no hay un Meng Jingchen?"
Lin Xuan Yuan se sorprendió. Contestó: "Sí, es uno de nuestros discípulos."
"Si tienen intención de desafiarme, vengan a la Cúpula del Demonio Verdugo y al Congreso Real de la Justicia de las Armas. Mi hermano mayor Meng Jingchen les mostrará su verdadero potencial."
Miró a Meng Fuyao con un ojo, sonriendo a los demás jefes.
"Este no vale la pena mencionar. Pasa a uno a sentirse sucio sólo verla de cerca. ¿Cómo se atreven a nombrarla?"
La multitud estalló en risas, pero Lin Xuan Yuan sonrió y asintió, admirando la habilidad del discípulo por su destreza al repeler el desafío sin perder la dignidad de la secta.
Las risas cesaron. Meng Fuyao permaneció firme.
Memorias de momentos pasados se acumularon frente a sus ojos: manos cálidas en tormentas, risas entre flores en primavera, sonrisas bajo la luna, manto de piel de zorro que calentaba sus pies helados.
Pero también había abucheos y derrotas, y el frío viento del invierno.
Esas memorias llenas de risa y dolor…
Las carcajadas no cesaban. Pero la mujer al final del campo comenzó a sentir una ira creciente que se había acumulado en su interior por esa burla, como un incendio que amenazaba con devorar el mundo.
Meng Fuyao respiró hondo y soltó una risa fría.
Basta ya.
La vida era tan cruel que deseaba desafiar al cielo y aterrizar en la tierra.
Se volvió, tomó la larga espada del Primogénito Mayor y se dirigió hacia el hombre vestido de negro. El campo quedó en silencio.
El viento proveniente de las montañas Xuan Yuan rugía libremente en el gran estandarte de piedra blanca, golpeando los doce columnas de bronce con un eco metálico que daba vueltas a sus ojos.
Meng Fuyao se alzó frente a esas columnas, delgada y firme, parecía como si pudiera ser arrastrada por el viento pero a la vez inquebrantable.
Varios ojos indescifrables se centraron en ella, pero Meng Fuyao no los miró. Apretando sus labios, desgarró un trozo de su vestido y lo usó para cubrir sus ojos.
El brillo de la larga espada como un río de otoño brillaba con luz del mediodía, y avanzaba lentamente hacia el hombre negro, claramente impresionando a todos los presentes.