“¿Dónde crees que deberíamos celebrar nuestro matrimonio?” preguntó Zhangsun Wuji, apoyado en la silla detrás de Meng Fuyao. Llevaba su cara cerca del lóbulo auricular de ella, susurrándole suavemente, alternando entre tocar y dejar de tocar.
Meng Fuyao le apartó la cara con firmeza sin voltear a verlo ni dirigirle una mirada frontal. Solo mostró una expresión seria: "Estoy ocupada, no estoy interesada en tu problemática pregunta."
Zhangsun el Emperador jamás cambiaba sus planes por la actitud de Meng Fuyao, pero ahora su mano se volvió más inquieta. Acarició el lóbulo auricular de ella con delicadeza, lo iluminó bajo la luz del sol: un lóbulo pequeño y blanco, brillante como una perla, que a través de la luz, mostraba los pequeños vasos sanguíneos rojos, parecidos a las marcas elegantes en una joya natural.
El acariciar el lóbulo era agradable, especialmente con las manos siempre delicadas de Zhangsun. Meng Fuyao se relajó, incluso quedando un poco dormida, sumergida en la cálida luz del sol, rodeada por la brisa de mayo que traía suaves fragancias como la de las flores arádbolas, una fragancia siempre singular y pura, que desplazaba a todas las demás.
Suspiró, luego inclinó la cabeza hacia atrás, permitiendo el comportamiento con entusiasmo.
Cosa extraña, ¿por qué su pecho se sentía picante de pronto?
Ri, shan, zhi, zhǎo!
Meng Fuyao abrió los ojos repentinamente. Su mirada ardiente, y un simple toque del dedo creó una ráfaga de viento: "Manos para atrás!"
La mano que acariciaba el lóbulo se retiró rápidamente, cerrándose sobre sí misma con una fuerte presión -"¡Aprieta a la Tigresa!"!
"¡Márchate! ¡Márchate!" Meng Fuyao intentó desasirse de su propia mano, pero no pudo y golpeó con los pies, "¡Márchate, no quiero verte, no quiero verte, no quiero verte!"
Zhangsun Wuji sonrió y, extendiendo la mano, atrapó el pierna de la tigresa, consolándola amablemente: "Bueno, solo toca y habla. No es adecuado mover las piernas."
"¡Muere!" Al mencionar esto, alguien estalló en cólera, su mirada fulminante y sus dedos formaban una amenaza: "¡Qué pretendes ser el Príncipe Imperial! ¡No me voy a casar! ¡Seré mamá soltera! ¡En el futuro Dabuan será mío! ¡No eres el príncipe imperial, eres mío!"
"Entendido, tu príncipe imperial," continuó Zhangsun Wuji, consolándola, "primero serás mi príncipe, luego mi príncipe."
Mientras le ayudaba a caminar, añadió: "No llores por las flores caídas ni lamentos la luna. Las flores están en su estación de muerte."
Meng Fuyao se apartó, haciéndose el indiferente. Zhangsun Wuji le hizo un gesto con la mirada y pronto llegaba Abulín, que presentaba un pastel con reverencia: un acto de amor, bondad y virtud.
Meng Fuyao lo tomó con una mirada afirmativa, degustándolo con calma. Ambos quedaron encantados - Su Majestad la Reina había accedido a su petición!
¡La reina madre más respetada del mundo había consentido!
¡Gordura!
Sí, era un embarazo.
Un embarazo noble, querido y miserable en el mismo tiempo, confuso y desolador.
Cuando una mujer que consideraba el matrimonio sagrado, con todo su ceremonial, se despertó de su caja de cristal y descubrió que estaba embarazada - ¡y pronto iba a dar a luz! - esto era simplemente inigualablemente miserable al extremo.
El rostro de Meng Fuyao no volvió a ser el mismo desde ese momento.
Sin ceremonia del matrimonio, sin un mes en luna de miel, sin la felicidad de ver a su hijo en su primer lecho cálido y acogedor, sin disfrutar de las vibraciones del feto, experimentando la continuidad de los vínculos familiares - todo esto la había dejado con una sensación agobiante.