No regresé a mi propia casa; fui directo al hogar de mis padres.
El bienestar de sus años dorados no me preocupaba tanto. Nosotros tres hermanos y yo teníamos ingresos decentes y nuestros padres también tenían su propio ingreso, así que la vida en los últimos años era próspera.
Además, mis dos hermanas mayores y mi sobrino pequeño siempre estaban allí para visitar a mis padres y no los dejaron solos.
"Chavalín, ya basta de tonterías. Deja que mamá se ocupe," en la cocina, intentaba cocinar un menú especial pero mi madre insistió en que saliera.
"¡Tío! ¡Qué te vaya bien! No te estás ocupando de nosotros lo suficiente, tu abuela está más relajada y pasa todo el día en actividades para ancianos. Ya no cocina como antes, así que hoy toca que ella se ocupe un poco," mis padres me apoyaron desde afuera.
Así fue como mi madre y padre me expulsaron de la cocina; quedé sentado en el sofá del salón junto a mi padre en silencio.
Realmente estaba nervioso, había pasado un año en esa ciudad norteña sin notificarles nada. Mis padres no estaban ciegos a esto, ni siquiera la esponja de mis papas me ocultaba nada. ¿Cómo podría no estarlo?
En mis propias palabras, esta era mi mayor falta de respeto, pero desde que regresé hasta ahora, ellos no preguntaron una sola vez.
No preguntaban y yo no decía nada. Así que nos quedamos sentados en silencio.
Mi madre era ágil y saludable; pronto preparó el menú con los platos de mis preferencias. Invitó a mi padre y a mí a sentarnos a comer.
El plato estaba lleno de los alimentos que más me gustaban, mi padre tomó la botella de vino y se sirvió una copa para sí mismo y también me sirvió una.
"¡Compañero! Bebamos un trago."
Así, bebimos con mi padre. Pero seguía callado; solo que mi madre no dejaba de servirme más comida.
A medida que crecía, me daba cuenta de que menospreciaba el amor y las palabras agradables hacia mis padres. Por ejemplo, nunca les decía "te quiero" aunque comiera todos los platos del mundo, ni siquiera lo haría con los más sabrosos.
En verdad, era así en mi corazón también.
Después de varias copas, el padre habló y parecía estar divagando: no mencionaba nada sobre mis años sin notificarles nada. Ni una maldición, ni una queja, apenas abrió su teléfono móvil.
Me sentí nervioso, asentía con la cabeza mientras escuchaba. Quería pasar más tiempo con ellos pero en ese momento, temía hacerlo; no entendía este miedo a enfrentarlos.
De repente, mi padre dejó caer su vaso y me miró seriamente: "Chavalín, ¿crees que tu madre y yo queremos un nieto? Eso es lo principal, ¿cierto?"
Me quedé paralizado, ¿qué significaba esto?
"¡Oye! ¡Tío! Chavalín acaba de regresar. Decidimos no echarle en cara nada, así que, ¿no te emborrachaste un poco?" mi madre dejó su tenedor y mostró mayor firmeza.
"¡No echaron en cara nada!" sostuve mi copa, y me sentí con una punzada de emoción. Papá, Mamá!
Pero el padre continuó: "Eso no es lo importante. Lo que realmente tememos es… si un día nos vamos, te quedarás solo y sin compañía; eso sería lo más doloroso para nosotros."
Tomé un trago inmediato de mi copa, seguido por una tos ahogada. Quería llorar, pero ya era hombre; preferí que fueran lágrimas fingidas.
Mi madre se acercó a mí y me tocó la espalda, con voz suave: "Chavalín, es la verdad de mi padre. Incluso si tienes 80 años, siempre serás nuestro hijo. Mientras vivamos, no podemos evitar preocuparnos por ti un día. Si Huaixue se fue, te duele y yo y tu tío también lo sentimos, igual que tú. Lo aceptamos; si no casabas, al menos envejeceríamos con alguien más, ¿no? Pero el mundo es así de impredecible. Nos preocupamos por ti."
No dije nada, tapándome la boca como si siguiera tosiendo. Mis ojos estaban húmedos y me asfixiaba; las lágrimas corrían por mi mano.