Capítulo Final: Mis Años como Maestro Yin-Yang
A menudo, cuando me quedaba solo en casa, pensaba en ese sueño…*
Aunque suelo soñar con cosas extrañas y a veces cambiamos de ropa en mis sueños —a veces soy un ermitaño cazador de monstruos, otras persigo a una mujer fantasma—, o incluso me siento que el sueño es real mientras duermo. Pero ese sueño aquella noche fue inusualmente claro; al despertar no había olvidado lo que vi.
En el sueño, volví a ver las cosas que vi en la Piedra de Tres Vidas. Era como si fuera espectador nuevamente, presenciando un filme. Me preguntaba si la vida era una película y si los sueños también eran parte de ella. ¿Qué importancia tenía entonces la diferencia entre uno y otro?
Aun así, comprendí que en mi anterior vida, yo era el hermano del señor Chang Tianqing. Eso explicaba por qué él me salvó sin motivo aparente. Suspiré aliviado; no importa, déjenlo estar. ¿Para qué pensarlo tanto? Entendí que lo más importante son los años que aún quedan por vivir.
Aunque perdí muchas cosas, no me arrepentía de mis decisiones. Mi experiencia fue única y valiosa. Había aprendido lo que era el sufrimiento y la bondad a una edad en la que otros aún estaban aprendiendo. Era como si esa conversación con un sombrero amarillo en el sueño se hubiera materializado.
Entendí finalmente aquella frase: los cinco sentidos son dolorosos, pero el tenerlos nos convierte en seres con sentimientos. Todos amamos y deseamos cosas, y así, el ciclo de renacimiento y destrucción comienza. El sufrimiento es incesante.
Aunque comprendía esto, aún no podía escapar de él. Pero me dije que, si todos estaban sufriendo, uno más o uno menos no importaba.
Regresé a casa, vi a la abuela llorando y al padre en silencio. Pasamos el año con calma; era como si cada festividad de fin de año fuera un programa televisivo, lleno de risas y lágrimas, con momentos graciosos y otros tediosos.
Aun cuando no reí con las chistes de Jiang Kun ni con los monólogos de la vieja Zhao, durante la medianoche recibí una llamada de Lao Yi. Me preguntó cómo estaba y me riñó por olvidarle el cumpleaños. Dijo que esas llamadas ya no son tan fáciles en esta era moderna, y me dijo que tampoco envié un mensaje.
Respondí que había olvidado. Lao Yi bromeó diciendo: “Soy como Mau, vagando por donde quiera; ¿quién podría hacer algo así?”
Sonreí sin decir nada.
En realidad, no necesitábamos ese tipo de formalidades. Sabíamos los dos que éramos hermanos para toda la vida. Además, este tonto hijo del pene parecía haberme conocido en vidas pasadas.
Los días transcurrían como las orinaciones de un paciente con prostatitis, y el año de vacas pasó.
Durante el verano, Lin San me llamó por teléfono para decir que Wensan quería verte. Colgué y me compré un boleto de autobús; volví a Harbin.
Wensan estaba a punto de morir.
Era algo que había sabido desde hace tiempo. Cuando recogí al tío Qian del hospital el año pasado, vi su historia clínica. No podía estar triste, pero no dejé que se notara.
Él vivió con dignidad, como Ruan Shengshan, sin ninguna pena. Tal vez eso era lo que le permitía haber vivido más de cincuenta años.
En la casa Fuzetang, Wensan reposaba en ropa negra. Tenía un paquete de galletas para perros y sonreía. Todos estábamos a su lado: Lao Yi, Lin San, Duan Shandong, los hermanos Jia, y mi madrastra. Los jóvenes Jia se arrodilaron frente a él y le pidieron perdón.