Roland se encontraba en lo alto del Torreón Celestial, mirando a través de la ventana hacia la nevada ciudad de Helm. Desde que un gran grupo de criaturas malignas había atacado la Nueva Ciudad Sagrada, el inmenso prado de hielo había estado en paz temporal, y la intensidad de la nieve había disminuido considerablemente. Los ciudadanos gozaban de un raro momento de ocio.
Ese día debería haber sido festivo, pero un vacío persistía en el corazón de Roland. Para destruir las criaturas monstruosas de la maldad, una compañía de soldados del Castigo había salido por los laterales de la muralla, enfrentándose directamente a ellas. Al final, diecinueve hombres resultaron heridos y dos murieron. Los dos gigantes permanecieron de rodillas rugiendo, finalmente siendo matados por los guardias de la muralla con lanzas. Sin embargo, el miedo que sentía era más profundo que las pérdidas del Castigo. El momento que representaban las criaturas malignas lo preocupaba.
Tras un largo silencio, suspiró profundamente y se sentó de nuevo a la mesa, buscando abrirla de nuevo y leerla de nuevo.
—Lo sientas, lo harías hasta la muerte, y el resultado no cambiaría —interrumpió Tavren, entrando con dos tazas calientes. Le ofreció una a Roland—. ¿El Gran Cónclave aún no te ha recibido?
—Ya he solicitado por tercera vez, pero no obtengo respuesta alguna —dijo Roland con ansiedad—. No entiendo qué está haciendo, en un momento crucial como éste…
—No te apresures —interrumpió Tavren—. Has dicho antes que el Libro Sagrado fue escrito por el primer Papa, y es normal que tenga errores. ¿Quién puede garantizar que todo esté correcto después de cuatrocientos años?
—Pero esto es diferente —el Obispo sacudió la cabeza—. Si el tiempo calculado está equivocado, para nosotros sería una catástrofe. Hemos estado unificando el reino, esforzándonos para reunir toda la fuerza del continente para combatir al diablo. Si el tiempo se reduce a la mitad, ¡no tendremos fuerzas suficientes para reforzar el Castigo después de la guerra!
—Silencio, señor Roland —sonrió el Viejo Obispo, quien tomó un sorbo de su taza—. Los hechos ya han sucedido y las garras del infierno se presentan frente a nosotros. Nadie puede cambiarlo. Pero hay dos razones posibles.
—¿Cuál es la otra?
—Toma un sorbo primero —dijo mientras tocaba su barba.
Roland tomó la taza, parecía que contenía leche de oveja, pero al acercarse, un aroma picante llenó su nariz—. ¿Qué es esto?
—Flores de invierno —rió Tavren—. No puedes beber agua de sueños directamente, pero esto te ayudará a relajarte y a dormir.
Roland bebió el contenido de la taza de un trago, sintiendo un ardor penetrante en la garganta. Aunque el sabor de la leche de oveja era delicioso, el picante de las flores de invierno era demasiado para él. Tosió y limpió sus labios—. Incluso una taza de agua de sueños no me ayudaría a dormir ahora. ¿Puedes decirme ahora?
—Una posibilidad es que el Papa haya cometido un error —dijo Tavren—. Aun siendo un anciano, a veces tiene mal recuerdo o mareos. Lo entiendo. Pero hay otra.
—¿Qué es?
—La segunda posibilidad es que, por algún motivo desconocido, todo haya cambiado.