¿Esto… es un sueño?
Roland parpadeó, caminando lentamente hacia la cerca, desde donde miraba el atardecer que iluminaba todo el campus.
El vasto campo de juego estaba deshabitado, con las puertas de los goles proyectando largas sombras en el anaranjado cielo. En la distancia, se podían ver el acogedor edificio de la biblioteca y las cabañas, sus ventanas de vidrio transparente resplandeciendo con un toque dorado al ponerse el sol.
Allí, Roland había vivido casi siete años. Todo, desde la hierba hasta los edificios, era familiar. Ahora se encontraba en el techo del edificio de clases, un lugar que solía visitar con frecuencia en su tiempo libre.
En este lugar, Roland guardaba muchos recuerdos.
Por ejemplo, la puerta de hierro que se abría y cerraba con el viento cálido.
Esta puerta, antigua y frágil, parecía un tesoro arqueológico. Cuando llegó, la puerta ya estaba rota y cada vez que la abría o cerraba, emitía un gemido agudo. Por eso, cada vez que la abría, el lugar se volvía silencioso. Roland siempre pensaba que se caería en cualquier momento, pero hasta el día de su graduación, la puerta permaneció en su lugar.
Pero si era un sueño, ¿por qué seguía teniendo este mismo aspecto?
Se bajó la mirada para ver sus manos largas y finas, y palpó la suciedad en su hombro. Obviamente, su estatura y forma física no encajaban con su aspecto cuando se sumergía en el estudio.
¿Qué había pasado antes?...
Roland frunció el ceño, pensando un momento, hasta que recordó que Nightingale lo había empujado, seguida por una luz oscura, y el rostro angustiado y desesperado de ella.
"¿Quién eres?"
Una voz femenina suave y alegre retumbó a su lado.
Roland dio un respingo, girándose bruscamente. Una mujer con ropas color blanco y rojo salió de detrás de las escaleras. Tenía ojos rojos como rubíes, y una túnica colorida que caía hasta el suelo, bordada con delicados detalles dorados. No era de este tiempo, y el cetro de oro en su cabeza revelaba su identidad.
"¿Eres una… pura?"
"Y soy la decimocuarta papa de la Ciudad Santa de Hermés," dijo ella, pausadamente. "Mi nombre es Jelote, y sossegadamente, sos Roelando Wimbledon."
Eso era cierto. Roland frunció el ceño. "Entonces, este lugar es tuyo?"
Todas las piezas encajaban, la luz oscura era su habilidad. Nightingale lo había llevado a escapar, y el escenario que veía ahora parecía un mundo de ilusión o un espacio virtual. Al abrir los ojos, casi pensó que había regresado a su antigua vida.
Aunque sabía que la Iglesia probablemente era una Federación en un pasado, no esperaba que un Papa fuera una pura—las brujas, ¿cómo podían ver con tal desprecio a sus semejantes, convirtiéndolos en criaturas sin alma?
"¡No, eres tú quien lo creaste!" Jelote se acercó lentamente, con un tono entusiasmado. "Es el lugar que más impacto te ha dejado en la memoria. A menudo aparece en los lugares de tu vida cotidiana. Pero me pregunto, ¿dónde estás exactamente? ¡El Cuarto Príncipe del Bastión Gris no puede vivir en un lugar como este!"
"¿Por qué debo decírtelo?" Roland se movió al borde de la cerca, tratando de mantener una distancia con ella.
¿Cómo escapar de este sueño? Su mente se agitaba. Saltar desde la azotea… según su experiencia con los malos sueños, cualquier punto alto sería suficiente para despertar.