A pesar de que aún llovía débiles copos de nieve en el cielo, para el Norte ya se consideraba un buen día.
Zanahoria se aburría mientras limpiaba el cañón de su fusil. Solo ocasionalmente miraba hacia las montañas del Desierto, y la frecuencia de estas miradas disminuía con el paso del tiempo. Ahora, apenas una o dos veces al día, dedicaba el resto del tiempo a cuidar su fusil y charlar con sus compañeros.
La limpieza de armas era un trabajo meticuloso. Cada quince días, se les entregaba un trozo de madera del tamaño de un dedo índice, envuelto en piel dura, que supuestamente provenía de las sobras de una fábrica de jabones. Se calentaba y luego se aplicaba en un cepillo especial de dos cabezas, una grande y otra pequeña, adecuadas para los cañones y los cargadores. En tiempos pasados, solo un equipo tenía herramientas de limpieza, pero ahora, con la creciente cantidad de fábricas y talleres en Ciudad Sin Verano, el cepillo se había convertido en un accesorio necesario, casi al alcance de todos.
Naturalmente, si no había un hoguera disponible, se podía calentar el trozo de madera entre sus manos o en su boca. Aunque la Primera Fuerza había prohibido el consumo de estas sobras de jabones, algunos soldados, a la hora de repartir la provisiones, se permitían espolvorear un poco para dar sabor.
Como el capitán del equipo, prefería ignorar estas actividades.
Al fin y al cabo, el equipo encargado de la defensa del Norte estaba compuesto por veteranos, algunos de los cuales tenían veinte o treinta años más que él. Si no hubiera participado en la extensión de la educación básica, probablemente no sería el capitán. Mientras miraba a aquellos vecinos y parientes de su infancia, Zanahoria sonreía.
Después de armar de nuevo el fusil, este lucía nuevamente brillante. Comprobó varias veces el gatillo, asegurándose de que el disparo en blanco funcionara correctamente, antes de volver a mirar hacia el frente.
La batalla de otoño que había dejado un sello indeleble en su memoria había ocurrido en ese mismo fortín. Cerraba los ojos y se veía la imagen de una niña en traje rojo, quien había muerto en ese lugar. A pesar de saber que era enemiga y una pura del templo, la imagen de su lucha contra el fuego de balas aún le causaba tristeza. Si no fuera por las órdenes del Hacha de Hierro y su devoción hacia el Monarca, probablemente ya habría dejado el ejército y regresado a su trabajo de operador de máquina de vapor en la mina.
A pesar de que seguía en la Primera Fuerza, Zanahoria se había transferido de la sección de granadas a la de vigilancia, encargada de proteger a los granaderos. Sabía que su comportamiento era algo autoengaño, pero no podía superar ese obstáculo.
Después de una batalla, el campo de batalla había sido reducido a un escenario inanimado, con solo algunos postes y trampas de espinas. Las trincheras estaban cubiertas de nieve y solo los fortines se levantaban. A menos que se viera un fortín, la llanura parecía indistinguible de la tierra circundante. No se sabía que cerca de cien metros del primer pilar, más de dos mil personas habían caído.
"Capitán, el fuego en el horno se está agotando, voy a ir a la huerta a buscar más leña," dijo un soldado de la misma edad que Zanahoria. La leña que mencionaba eran los postes que habían servido para mantener las trampas de espinas.
"Pero aún estamos de guardia," dijo Zanahoria, moviendo la cabeza.