Roland notó el cambio en la batalla.
Había estado peleando con la intención de morir en combate y arrancar un diente a su enemigo, pero el contragolpe que estaba experimentando era menor de lo que había imaginado.
Cuando luchaba contra los demonios en el campo fértil, la presión en el campo de batalla casi le hacía inhalar con dificultad, solo podía pensar en disparar, y su cuerpo se tensaba como una piedra. Ahora, sin embargo, tenía el tiempo y la energía para observar a sus compañeros y al enemigo, y considerar posibles acciones en el futuro.
Con cada embestida que era forzada a retroceder, las acciones del enemigo se habían vuelto mucho más lentas.
La primera jefatura de artillería, en particular, había dejado grandes intervalos entre los disparos. Generalmente, disparamben solo cuando los ejércitos nobles lanzaban un ataque, pero la última ráfaga había sido hace una hora.
Dado que no habían aumentado el apoyo adicional, esta "pausa" era una gran mala señal. Si bien la primera jefatura se encontraba en una posición superior, con un refugio de arcilla para protegerla, el disparo a contrafuerte les daba una ventaja sobre los enemigos.
No entendía por qué el comandante noble habría tomado esa decisión. En el combate con armas de fuego, la ausencia de contacto no significaba la ausencia de batalla. Cada minuto que pasaba, los atacantes eran sometidos a una presión constante, lo que era devastador para su moral.
Algunos soldados que habían avanzado en la línea de combate habían retrocedido más de cien metros. Ahora, el frente entero parecía una ondulación desigual, mostrando que los atacantes no eran una unidad completa, sino una mezcla de varios grupos.
Además, Roland notó que los enemigos no eran expertos en el manejo de los fusiles. Aunque algunos habían intentado imitar a la primera jefatura, sus tácticas no habían aprovechado la eficacia de sus armas.
—Imposible—pensó—. El grupo no ha perdido a un solo soldado, y solo cinco han resultado heridos.
Eso ya no se explicaba por la suerte.
—¿Alguno tiene municiones? ¡Mis han agotado!
—También, solo tengo una carga restante.
—Comandante, ¿qué hacemos ahora?—Hansén, arrodillado, preguntó—. Ya no quedan enemigos cerca del cañón, ¿no mejor esperamos hasta la noche y nos retiramos?
Roland miró hacia el cielo. Era aproximadamente la hora de las cinco de la tarde, y el sol caía con rapidez en otoño. En una hora y media, la noche caería. Con las armas de fuego, la amenaza disminuiría, y podrían aprovechar ese momento.
Pero quizás por el miedo constante, Roland pensaba más en la retirada.
Aunque la oscuridad disminuiría el rendimiento de los fusiles, la primera jefatura también perdería su mayor ventaja. Lo crucial era que, si los enemigos se animaban de nuevo y les perseguían, ¿podrían resistirles una vez más?
Claro, si la munición fuera suficiente, podrían abandonar el campo antes de que los enemigos reaccionaran. Pero con su situación actual, los nobles notarían rápidamente el cambio en los disparos y deducirían sus intenciones.
Además, dos de los heridos tenían heridas graves. La retirada con compañeros heridos sería lenta.
Desertar a sus compañeros no era algo que Roland pudiera hacer.
Después de dudar, decidió tomar una decisión: "¡Llamo a todos aquí! Tengo algo que decir."
Hansén reunió a todos en el campo.
Los enemigos no se dieron cuenta de que la primera jefatura concentraba sus disparos, y seguían arrodillados, disparando de vez en cuando. Esto confirmó la intuición de Roland.