Una antorchilla de viento iluminaba el umbral entre la vida y la muerte, buscando aquella alma solitaria que regresaba.
Después de encender la antorcha del alma, los vivos ya no podían ver a Mò Rán. Él parecía haberse convertido en una mitad entre lo vivo y lo muerto. Caminaba por las estrechas escaleras de piedra, recorría los corredores y las terrazas, mirando constantemente.
En la terraza con las lirios rojos, el templo del Cielo Congelado, el Pilar de Tres Vidas...
Había explorado todos esos lugares, pero no podía ver su silueta ninguna parte.
Mò Rán no pudo evitar pensar que, tal vez, el Maestro había estado tan agotado en vida que ya no deseaba volver a verlo después de la muerte.
Esta idea lo heló. Acelerando cada paso, sus faldas rozaban las hierbas secas. De repente, divisó una figura junto al puente del Olvido. Esa figura parecía fría y melancólica, su palma se llenaba de sudor mientras su corazón latía con fuerza.
"Maestro—"
Pero el que había vuelto a él no era un espíritu familiar. Era uno de los discípulos que habían muerto en la Gran Ruptura del Cielo, con una mitad de rostro manchado por el sangre, mirándolo con expresión vacía y desorientada.
"… Lo siento, me equivoqué," titubeó Mò Rán mientras pasaba apresuradamente a su lado. El espíritu, sin inteligencia, solo lo observaba estatuario, no moviéndose ni siquiera un centímetro. Su cuerpo se mantenía inmóvil en el lugar, como si fuera una piel de araña abandonada.
Mò Rán sintió su corazón acelerarse aún más.
¿Y si las almas del Maestro también se convirtieran en esqueletos animados? ¿Si encontraba a su maestro, podría protegerlo hasta el amanecer?
Con un zumbido de armas y caballos en su cabeza, sus pasos se hicieron más rápidos.
Llevó la vista hacia adelante, de repente se dio cuenta de que había llegado al umbral de la Sala de Meng Po.
Mò Rán supuso que el Maestro no tenía afición especial por la comida, así que después de volver a la carne, probablemente no vendría aquí.
Justo cuando quería alejarse, escuchó un suspiro leve desde la Sala de Meng Po.
Ese sonido era tenue, pero resonó en su cabeza como un trueno.
Mò Rán casi tropezó al entrar y levantó con tembloroso la antorcha del alma. La luz de la antorcha se parecía a una aurora inicial, cálida pero débil, iluminando el perfil de un espíritu en túnica blanca.
Los nudillos estaban pálidos y los dedos tan entrelazados con las palmas que casi se habían hundido.
Mò Rán susurró: "Maestro…"
Una miga del espíritu de Chǔ Wǎn Ning, solitario en el gran comedor. Su silueta parecía desvanecerse, como un trazo de tinta antiguo y descolorido, pero era bien conocida.
El vestido que llevaba era la misma túnica blanca que había usado al morir, con manchas de sangre grandes en los bordes, que hacían su piel aún más pálida. Parecía como si un viento desigual pudiera hacerle perder esa única presencia.
Mò Rán sostenía la antorcha, mirando aquella ilusión.
Quería acercarse rápido, temiendo que se marchara; pero también quería ir despacio, temiendo que el sueño se rompiera.
Mil pensamientos le llenaban la cabeza y sus ojos se humedecieron. Se sintió culpable e inútil al lado del Maestro.
La antorcha temblaba ligeramente.
Al acercarse, vio que Chǔ Wǎn Ning estaba ocupado, parecía ansioso, incluso torpe.
¿Qué hacía Chǔ Wǎn Ning?
Mò Rán se acercó a él. Quería ayudarlo, pero cuando vio lo que estaba haciendo, un impacto le golpeó como un trueno. La enorme sorpresa desapareció y con una punzada de dolor, mordió fuertemente el cuello de Mò Rán.
Mò Rán retrocedió dos pasos bruscamente, pero no pudo pronunciar palabra alguna.
En este momento, incluso si lo clavaran un palo en el pecho y le arrancaran el corazón con todas las arterias y carne a flor de piel, no sentiría más dolor.
Vio que esa mano, llena de raspones y manchada de sangre, la misma que había arrastrado hacia abajo durante miles de escalones, se movía sobre la mesa.
Sobre la mesa había harina, condimentos y carne para las mantíqueres.