Él caminaba por el largo pasillo central delante de la Gran Sala del Cielo, y bajo sus pies cada bloque de piedra era tan brillante como un espejo, cuya superficie seca reflejaba su propia silueta.
Toc. Toc. Toc.
Unos pasos vacíos resonaban solitariamente en la Gran Sala.
Sin embargo, Murcan no estaba solo. Él no era un hombre solo; se encontraba en el centro del pasillo de la gran sala de sacrificios delante de la Puerta Rústica, donde la multitud lo rodeaba. Hombres y mujeres, jóvenes y ancianos, cada rostro con una expresión distinta.
Estaba al centro, aquí parecía una pequeña ciudad. A su izquierda, los cadáveres asesinados del Rústico, incluyendo a Xu Shunlin, se habían convertido en seres humildes, sometidos a torturas diversas y luego resucitados para volver a ser ejecutados. En la otra orilla, reinaba el canto y la fiesta, una paz sin igual.
Incluso vio a Luo Xianxian, lo que debería no ser su alma sino la apariencia de otro cadáver manipulado por Hei Zi, al igual que Jin Chengchi y los demás humanos de dragón.
Luo Xianxian tenía el cabello recogido en una coleta, ahora junto con su esposo Chen Bohuan. Parecían tranquilos e indiferentes.
También vio a la pequeña hija del Sr. Chen sentada al lado de su hermano y cuñada, riendo amigablemente. Mientras tanto, Luo Xianxian se apoyaba en el codo de Chen Bohuan, y cuando le resultaba gracioso algo, cubría su boca con la manga de su vestido mientras sonreía ampliamente.
Este espectáculo era hermoso e ilusionante, pero Murcan sentía escalofríos por la espalda.
Caminaba por este pasillo largo, un lado era el infierno y el otro, el paraíso. El bien y el mal estaban claramente definidos. A su izquierda se escuchaban risas y alegrías, mientras que a su derecha se oía gemir de dolor.
Caminaba hacia adelante, como si caminara entre agua y fuego, luz y sombra. Miró a la izquierda y vio una nube de abejas volar en un paisaje lleno de flores, mientras un río de agua fluyó desde los pilares, con cerveza fresca. Al lado del río, algunas personas leían libros tranquilamente, otros componían versos y poesía, niños jugaban, y mujeres dormitaban envueltas en sus mantillas.
Miró hacia la derecha, donde ollas hirvientes humeaban con aceite caliente, cuerpos se retorcían al ser cubiertos con él, las personas juraban mutuamente, arrancándose el uno al otro, los ojos relampagueantes de rabia bestial.
También vio al anterior abad del Templo Sin Llorar, aquel viejo monje que había organizado la oscura ceremonia del Monte Ling. Estaba rodeado por tres personas con cuchillos herrados en las manos, quien le cortaban el rostro, las piernas y a su hermano; cada corte se curaba rápidamente, pero él gritaba sin parar, emitiendo voces incomprensibles – su lengua falsa había sido arrancada.
Cuanto más avanzaba Murcan, más escalofríos sentía.
No quería mirar ni a la izquierda ni a la derecha. Llorar, reír, enojar, alegrarse.
A su izquierda, una mujer decía suavemente: "Vida y muerte, destino solitario. ¿Qué hombre enamorado llamará a su amado?"
A su derecha, una mujer era arrastrada por perros salvajes, gritando en alto.
Sus ojos captaban mitad luz y mitad oscuridad, y estas luces y sombras eran tan absolutas como las fichas de ajedrez, blanco contra negro, bien contra mal.
Murcan sentía una fuerte dolor de cabeza.
Estaba en el centro, se detuvo abruptamente y cerró los ojos, no queriendo ver más este interminable espectáculo del cielo y el infierno mezclados.
Se quedó parado esperando a que la comitiva de aquellos que caminaban más rápido alcanzara su posición.
"Hojas caídas perturban sueños rotos, paso en los matices de la primavera, contando las flores caídas..."
"¡No! ¡No me hagas esto de nuevo! Por favor, ¡ayúdame... Ayúdame!"
Pero los sonidos provenientes de ambos lados eran constantes, como flechas incrustándose en el corazón.