Las cortinas de la pintura se iluminaron nuevamente, mostrando una madrugada lluviosa. Haisui sentado en el templo zen, tocaba las cuentas del Budi Estrella y Luna mientras recitaba el sutra. De repente, una luz brillo alrededor de la puerta, pero él no se giró. En cambio, dejó caer un pequeño tamboril y suspiró: "Despertaste?"
Mòrán se dio la vuelta para ver a Chǔ Wǎnning parado frente a la puerta, su silueta clara como si se disolviera en el tenue amanecer.
"¿Por qué aún me salvas?"
"El Monasterio Sin Dolor no ve sangre."
"..."
"Ya que te has arrancado el corazón para probar tu inocencia, ya comprendo. Ve a la montaña y desaparece de ahora en adelante."
Chǔ Wǎnning no tomó ninguna maleta. Mirando el silhouette familiar en las velas y sonidos del templo, por fin dijo: "Maestro".
Maestro.
¿Qué más podía decir? ¿Despedirse así? Gracias por tu generosidad.
El vendaje en su pecho still estaba manchado de sangre; la herida aún dolía.
Decenas de años de confianza se terminaban con una sola palabra de Haisui: "Necesito tu núcleo espiritual". Eso era todo, pero para Chǔ Wǎnning, el tiempo que pasó junto a él valía más que la vida.
"Ya sé que él me odiará, incluso si voy a caminar con él por las montañas, su dolor nunca desaparecerá," susurró Haisui. "Lo dejé ir, lo cual creará en su memoria una imagen de un maestro sin compasión y egoísta. Ya no me reconocerá y yo ya no puedo mantenerme como su maestro."
"Desde que cumplió quince años, han pasado quince años. Desde ese día, nunca regresaría a la montaña."
Haisui barría las escaleras del patio. Los hojas verdes se volvían amarillas, luego secas y sin vida, hasta que en el invierno llegaba otra vez la nieve.
El monje estaba envuelto en su capa gruesa, mirando a través de la puerta, con los ojos entrecerrados sobre la nevar. Aunque aún era joven, sus ojos reflejaban una fatiga que lo hacía parecer viejo. Como tantos ancianos, solía quedarse en su pensamiento.
"Ya estoy muy viejo, doscientos años, los recuerdos de mi juventud se diluyen con el tiempo, pero cada día recuerdo más a Wǎnning junto a mí. A veces me pregunto si la preocupación de un anciano por sus descendientes es así... Pero soy solo un matarife sin coraje."
Haisui continuó: "La energía negativa en mi cuerpo se ha vuelto cada vez más tenue, y el arrepentimiento ya no está a salvo. Ni siquiera quiero ir al Monasterio Sin Dolor, me encierro allí para mis adentros; solo cuando las cerezas florecen, cedo una flor hermosa a la Dimensión de los Espíritus."
"Siempre he sido un hombre de pocas amplitudes. Solo puedo hacer lo que hago. Con más, no haría bien y con menos, me quedaría indeciso. He decidido pasar el resto de mis días así... Hasta que una noche mi patio se llenó de alguien."
Era la madrugada, la puerta fue golpeada con prisa.
Haisui se levantó para abrir y quedó asombrado al ver a Mòrán detrás de él. "¡¿Tú?! ¿Qué...?"
Mòrán miraba hacia el rostro del otro. Era Chǔ Wǎnning, muy apurado, con una cara pálida; pero lo que era más extraño eran sus ropas ligeras para ese frío invierno.
Al principio Mòrán pensó que le había dado su chaqueta a un pobre, pero rápidamente notó la vestimenta cuidadosa de Chǔ Wǎnning. Entró en el dormitorio con permiso de Haisui, como un animal encerrado que se ve obligado a luchar; sin decir nada más, le entregó una estufa mágica al maestro.
Haisui tenía palabras atoradas en la garganta, pero solo pudo preguntar: "¿Qué... sucedió?"
"Mi magia no durará mucho. No puedo explicarlo todo al maestro," dijo Chǔ Wǎnning apresuradamente. "Esta estufa es crucial, no sé a quién entregarla, el mundo exterior es tan inesperado. No sé qué será de él en el futuro ni quién podrá proteger este secreto, por eso vengo a molestarte."
"¿Qué estás diciendo? ¿Estás enfermo?"
Haisui estaba confundido, pero Mòrán sintió una repentina urgencia y su vista se nubló. ¡Era Chǔ Wǎnning!
¡Los agujeros de oreja!
Este Chǔ Wǎnning tenía un piercing en la oreja izquierda con un diminuto broche rojo, parecido a un gránulo de jengibre.