Se indignaba: "¡Es inútil! ¡Inútil... un disparate!"
Mò Rán hablaba cansado y desilusionado, con destellos oscuros en sus ojos.
Cú Wanning notó entonces algo extraño. Sin embargo, pensó que Mò Rán estaba borracho y lejos de su memoria y solo frunció el ceño sin decir nada más.
En la biblioteca del Gran Templo Wushan, había una caja para guardar cartas, donde se archivaban todas las cartas escritas por los vencedores y los perdedores. Mò Rán caminaba como un animal encerrado, recordando de repente la existencia de esa caja. Sacó una y deslizó en el tiempo, abriendo carta tras carta.
Eran cartas de sus discípulos, clasificadas según los maestros que los habían instruido. La mayoría de aquellos que escribían ya no estaban con vida cuando Mò Rán desertó del grupo. Los discípulos del Maestro Yù Hén eran menos, solo tres, lo que facilitaba el proceso. Mò Rán encontró rápidamente un montón de cartas.
Las abrió y se dieron cuenta de que eran su propio escritura. Ligeramente infantil y torpe, pero muy serias. Cada carta decía "Visión de la carta, exposición de una sonrisa."
Cada una decía lo mismo.
Las manos de Mò Rán temblaban y relucían con un brillo extraño en sus ojos.
...
"Madre, visión de la carta, exposición de una sonrisa."
"Sócrates hermana, visión de la carta, exposición de una sonrisa."
Esas antiguas saludos le provocaban escalofríos. Su pupila se contraía y en su rostro viril se acumulaba nubarrón.
Cú Wanning estaba al lado, no le prestó mucha atención al principio, pero a medida que pasaba el tiempo, la expresión de Mò Rán le causaba una sensación extraña... Involuntariamente, su vista quedó fija en aquel hombre que movía las cartas viejas y casi loco.
Un miedo pequeño estiró sus garras y golpeó su corazón.
Algo no estaba bien.
Se acercó lentamente al lado de Mò Rán, observándolo con el rostro paralizado mientras escribía en la hoja.
¿Qué no iba bien?
"Mi madre ya está muerta..." De repente, Mò Rán murmuró, mirando a Cú Wanning, "¿Por qué le estaría escribiendo?"
Cú Wanning lo observaba, el miedo se desmoronaba en su interior. Parecía que algo oscuridad y sanguinaria estaba a punto de romper su caparazón.
El nubarrón bajó sobre ellos.
Olvidar la fría saluda "Visión de la carta" ya era raro, pero no imposible.
Pero olvidar las cartas que él mismo escribió, sin dejar ninguna impresión, esto era demasiado extraño.
Mò Rán siguió mirando una por una: "Exposición de una sonrisa... exposición de una sonrisa..." Esa mirada oscura reflejaba dolor y contradicción.
Realmente parecía que había olvidado algo importante.Al oído le parecía que escuchaba el crujido de una caparaza que se rasgaba.
Cenicienta Ning concentró su respiración, sintiendo un ligero hormigueo en la espina dorsal. El salón estaba vacío excepto por ellos dos, y en ese silencio inmenso, Cenicienta Ning movió los labios ligeramente y susurró: "¿No lo recuerdas? Te dijiste que aunque tu madre no recibiera las cartas, aún querías escribirlas para ella."
Mò Rán levantó la cabeza de repente.
Cenicienta Ning sentía que su sangre se enfriaba gradualmente. Parecía que un respiro se congelaba en el aire.
"El primer saludo que aprendiste a escribir no fue tu propio nombre."
Mò Rán quedó perplejo y susurró: "¿Qué era?"
"Te enseñé a escribir ese primer saludo, era ‘Mamá’."
Fuera, truenos retumbaban en el cielo, y el viento soplaba con fuerza, parecía una multitud de garras de demonios golpeando la ventana.
Una ráfaga de luz eléctrica iluminó el mundo en un tono grisáceo.
El Divino Caminante de las Nubes susurró: "... ¿Me enseñaste eso?... ¿Por qué no puedo recordarlo... ni una sola vez."
Los árboles parecían ser arrojados al suelo por el viento, las sombras se movían, y los espíritus enojados llenaban el bosque y la casa.
Cenicienta Ning palideció. Fijó su mirada en Mò Rán, como un halcón: "¡No recuerdas? ¡¿Cómo es posible?! Dijiste que querías ser igual a Tian Wen... también querías una Tian Wen..."
El borracho le preguntó con una mirada llena de ironía: "¿Para qué quiero la Tian Wen? ¿Para matar o para interrogar?"