El viento era fuerte, soplando con fuerza por su oreja.
Estarían juzgando a Mò Rán, le extraerían el núcleo espiritual, lo destrozaban...
Inmerecible, merecía morir mil veces.
No era así.
El viento es tan fuerte que oculta todos los sentimientos humanos.
Alto y vasto el cielo, Chu Wanníng finalmente perdió la voz en las intensas ráfagas de viento. Este falso sueño... si lo hubiera sido un Gran Guardián o Mò Maestro...
Nunca deberían haberlo hecho así.
Mò Rán tenía razón al decir algo.
Desde el primer saludo ante la Torre del Cielo, todo había estado mal.
El sol subía cada vez más alto, el cedillo de hierro en el Templo de la Música Celestial agitaba sus gotas. La funcionaria golpeó con fuerza su campana y gritó: "La mediodía ha llegado -"
Los pájaros se asustaron.
"¡Ejecutar!"
Subió al cadalso, atado con las cuerdas de los dioses, quitándose la túnica externa, abriendo su vestimenta.
Mò Sūnghuī mantenía una expresión fría, sosteniendo su cuchillo divino enérgico. Avanzó lentamente hasta que se detuvo frente a Mò Rán.
"Te otorgo esta pena. Espero que te arrepientas."
Levantó la cabeza y leyó el antiguo juramento del Templo de la Música Celestial:
"La música celestial no tiene luga a la presencia de los deseos.
El hijo de la música celestial no puede tener sentimientos.
La música celestial es vasta, pero no se puede desacatarse a los dioses.
La música celestial tiene misericordia, pero sirve al universo."
Bajó la mirada hacia Mò Rán, era una despedida.
Luego sacó su cuchillo, las llamas de la muerte se elevaron, el artefacto divino vibró, las plumas doradas se dispersaron. La luz del cuchillo iluminó sus ojos vacíos, sin ningún sentimiento.
Alguien tapó los ojos, alguien extendió su cuello, alguien cerró los ojos y suspiró profundamente, otros aplaudieron con entusiasmo.
La humanidad en todas sus formas no era más que eso.
"Continuemos. El castigo es el arranque de su núcleo espiritual."
Con un movimiento rápido del cuchillo, sangre salió copiosamente.
El silencio reinó.
En seguida, alguien gritó a lo alto, su voz se elevó hasta los cielos: "¡Hermano -¡¡¡"!!!
Sangre roja y brillante surgió de su pecho. El cuchillo divino penetró en su tórax. Mò Rán abrió los ojos, inicialmente sin reacción alguna, luego se agachó lentamente para ver el corazón desgarrado.
Sus labios temblaron mientras la agonía comenzaba a brotar como un fuego de artificio. La luz y las sombras luchaban en su vista.
"¡To-!"
La sangre surgió de sus labios, gota a gota, las venas se inflamaban hasta desencajarse.
Pero sintió alivio.
Con cada cuchillada de Mò Sūnghuī que le perforaba el corazón y extraía los fragmentos sobrevivientes, sentía como si parte de sus pecados del pasado disipara su sangre.
¿Sería suficiente dolor para obtener perdón?
¿Podría arrancar la última reliquia y regresar a ser lo que era antes?
Pero ¿dónde estaba ese antes?
Si hubiera vuelto al día en que comenzó su aprendizaje en la Torre del Cielo, seguiría siendo el falso Príncipe de los Límites entre la Vida y Muerte, su madre habría muerto hambrienta. El bienestar sería una ilusión.
Si hubiera regresado a aquel tiempo en que se quedó solo con Duan Yihan en el cobertizo, no sabía si se encontrarían de nuevo y eso también lo haría infeliz.
Mirando hacia atrás en sus vidas, no encontraba un punto desde donde pudiera comenzar de nuevo sin tener remordimientos. No podía recordar una sola noche entera tranquila, con suficiente comida para comer.
Sus dos vidas, cuarenta y tantos años, nunca fueron tranquilos.
Mò Sūnghuī sostuvo su cuchillo dentro del cuerpo de Mò Rán, cumple la justicia divina.
Sabía que su alma era sucia y merecía el castigo. El destino se repetiría, pero en este momento sintió un amargo sentimiento.
Quería a su madre, quería a su maestro, quería a su hermano, quería a sus tios, quería una familia.
Pero quizás era demasiado ambicioso, quería tantas cosas.
Así que al final, no obtuvo nada.
El bienestar y el cariño que había ganado eran falsos. No podían competir con la arena en las palmas de las manos o el agua en un cesto de mimbre.
Había hecho todo lo posible para compensarlo pero no logró nada.
Se sentó a orillas del río, con su pequeño cesto húmedo y vacío. Miró al flujo constante de los ríos, como pasaban los días y las personas se marchaban.
En realidad, desde el principio, solo tenía este pequeño cesto rotundo.
Una pesadilla destinada a estallar en mil pedazos.