Southscreen Secluded Valley.
La noche se había profundo, y fuera del modesto choza caía una nueva capa de nieve.
Durante los últimos días, las heridas de Mo Rán estaban empeorando. Incluso con el sacrificio floral de Xǔ Wǎn Ning para curarlo, los resultados eran muy limitados.
Al mediodía, despertó brevemente pero su conciencia era borrosa. Abrió la vista entre sus ojos y vio a Xǔ Wǎn Ning, sollozaba con culpabilidad y decía no querer irse, las palabras se volvían una mezcla incoherente y finalmente lloraba desconsoladamente.
Se estaba moviendo en sueños, vagando por sus propios tiempos agitados.
En un momento creía que acababa de ser recogido por Xue Zhengyong, luego en otro se veía a sí mismo durante los cinco años sin Xǔ Wǎn Ning.
Lo único que no soñaba era la memoria destruida por las Flores de Amargura y Lamentación. No soñaba con todos sus esfuerzos, protecciones e inocencia.
"Mo Rán..." Xǔ Wǎn Ning traía una taza recién hervida de arroz a su lado en el lecho.
El arroz había sido cocido para ser apenas palatable, era la técnica de un tiempo pasado.
Se sentó junto al lecho y con su mano tomo su frente.
Estaba muy caliente.
Le llamaba pero no despertaba. Xǔ Wǎn Ning esperaba hasta que el arroz se enfriaba gradualmente, frío, entonces encendía otra taza a la vapor.
No sabía cuándo despertaría Mo Rán, pero si lo hiciera, podría alimentarlo de inmediato.
"Es caldo de pollo. Eso es lo que más te gusta." Xǔ Wǎn Ning le susurraba, sin interrumpir las hechizos que mantenían su corazón funcionando, pero Mo Rán no despertaba.
No despertar era decir que el poder se agotaría y tal vez él nunca abriría los ojos de nuevo.
Era imposible salvarlo.
Pero no quería aceptarlo. ¿Cómo podía aceptarlo?
Mo Rán seguía vivo, aún con una respiración débil. Durante días y noches, Xǔ Wǎn Ning lo acompañaba, esperando que su pecho siguiera subiendo y bajando, teniendo esperanza de poder volver atrás.
Todavía era tiempo suficiente.
Xǔ Wǎn Ning recordaba un día en la noche cuando Mo Rán despertó débilmente. En la choza no había ninguna luz encendida, y Mo Rán miraba fijamente el candelabro con labios resecos que se movían ligeramente.
Xǔ Wǎn Ning estaba muy emocionado, tomando la mano de Mo Rán, le preguntó: "¿Qué quieres decir?"
"...Lámpara..."
"¿Qué?"
"...Lámpara... quiero una lámpara encendida..." Mo Rán miraba el candelabro que jamás podría iluminar, las lágrimas se deslizaban por sus mejillas, "Quiero que la lámpara esté encendida..."
En ese instante, el tiempo se superpuso.
Parecía volver a los primeros días de aprendizaje. Mo Rán estaba enfermo, se retorcía en el lecho, y Xǔ Wǎn Ning fue a visitarlo, él lloraba en suave llanto llamando a su madre.
Xǔ Wǎn Ning no sabía cómo calmarlo, así que se sentó junto al lecho del niño, indeciso. Con una mano tocó la frente del niño.
El pequeño lloró y dijo: "Es oscuro... todo es oscuro... Quiero irme a casa..."
Finalmente fue Xǔ Wǎn Ning quien encendió el candelabro, la luz brillante iluminó la habitación y su cara. El niño con fiebre abrió sus ojos enturbiados.
"Maestro..."
Xǔ Wǎn Ning asintió, tapándolo bien, su voz se hizo más baja y gentil: "Mo Rán, la lámpara está encendida... no tengas miedo."
Años después, una pequeña lámpara volvió a brillar en la choza. El cálido resplandor amarillento llenó el modesto hogar, disipando la oscuridad incesante y el frío.
Xǔ Wǎn Ning acariciaba su cabello, gorgoteando: "Mo Rán, la lámpara está encendida."
Quiso seguir diciendo que no tuviera miedo, pero sus palabras se atoraron en su garganta. Xǔ Wǎn Ning intentó contener las lágrimas, pero rompió a llorar contra el frente de Mo Rán: "... La lámpara está encendida, despierta, ¿vale?"
"Ordena que me ordene, vale..."
La flor del candelabro y la lágrima eran un sueño profundo. Esa lámpara se había quemado desde su claridad hasta el último instante.
Al amanecer, los rayos de luz entraban por las ventanas, pero Mo Rán aún no abría los ojos. El tiempo en que una lámpara podia despertar a un sueño profundo ya había pasado, no regresaría nunca más.
Pasaron tres noches más.
Durante estos días Xǔ Wǎn Ning cuidó de él, lo acompañaba, le transmitía su poder y le contaba los eventos olvidados.
En la tarde, la lluvia de nieve se detuvo. El sol se ocultaba en el cielo con un resplandor rojizo. Un ardilla saltó del ramo cubierto de nieve, haciendo que las flores de pera blanca cayeran en una danza cristalina.
El hombre en el lecho fue iluminado por esa luz generosa. El atardecer le dio color a su pálido y agotado rostro. Bajo sus párpados finos, los ojos se movían ligeramente—cuando las sombras de la noche comenzaron a caer, finalmente abrió los ojos.
Después de días de sueño y confusión por enfermedad, Mo Rán despertó.
Su vista aún estaba borrosa, hasta que vio a Xǔ Wǎn Ning dormido en el lecho junto al suyo.
Mo Rán susurraba roncamente: "Maestro..."
Con la conciencia lentamente regresando, gradualmente recordó las palabras repetidas de Xǔ Wǎn Ning.
Una bebida del Mid-Autumn Festival, un pañuelo de poma de cerezo... y ese año en el Pabellón de Loto Rojo, cuando él había sacrificado su vida para sembrar las Flores de Amargura y Lamentación a su vez.
¿Soñaba?
¿Sería que ansiaba tanto una redención que soñó con estas historias? ¿O sería que ansiaba tanto regresar que soñó con la comprensión de Xǔ Wǎn Ning, la capacidad para perdonarlo.
Volvió la cabeza y extendió su mano para tocar al dormido hombre en el lecho, pero su dedo no llegó a él, se retraía.
Temía que si tocaba, todo el sueño se desvanecería.
Siguía en el Templo del Canto de Dioses. Estaba arrodillado frente al Altar de Confesión, abrumado por el público aplaudiendo. Estaba solo, una multitud de rostros borrosos lo rodeaban, los espíritus aterrorizados que morían en sus manos se le hacían demandas.
Nadie quería él. Nadie podría salvarlo.
Era demasiado audaz e insolente, era un lobo ambicioso, estaba loco y desesperado, imaginando que Xǔ Wǎn Ning vendría—era en la agonía del corazón que soñaba con el último resquicio de luz humana.
Falso.
Nadie había roto las cadenas, nunca podría encontrar paz.
Escuchó el movimiento de Xǔ Wǎn Ning despertándose, rápidamente se secó las lágrimas. No quería que su maestro viera sus llantos.
Mo Rán volvió la cabeza y observó a Xǔ Wǎn Ning arquear sus pestañas, ver el resplandor de su mirada reflejando en él.
Fuera, los pájaros del atardecer se sumergían, las estrellas del norte giraban.Él escuchó a Chu Wannings susurrar débilmente: "Mò... Rán?"
La voz era baja y tierna, como brotes de primavera que rompen el suelo, hielos que comienzan a derretirse, o vapor subiendo delicadamente en una estufa de arcilla roja, llenando el ambiente con un calorcillo reconfortante. Eso fue la melodía celestial que nunca olvidaría. Mò Rán se quedó en silencio por un momento y luego sonrió.