En el Tercer Continente, en todo el Espacio Azul, era especial. Dado que no había invierno en este continente y prácticamente se sentía como si fuera primavera casi todo el año, ese mismo año, comenzó a nevar.
La nieve no cayó sobre todo el continente, sino que cayó en un desierto del Tercer Continente. En medio de la caída de las copas de nieve, un bebé nació.
Este era el séptimo cuerpo transmigratorio de Meng Hao. La familia donde vivía era pobre; su padre trabajaba como guía en el desierto y tenía una camella y un perro callejero.
Porque ese día, el perro callejero murió de frío, se le llamó… “Perro”.
La vida del niño no fue fácil. A los tres años, su padre había muerto al ser picado por una serpiente venenosa durante un viaje de guía en el desierto. Su madre lo dejó solo y se marchó con otro hombre después de enterrar a su marido.
Antes de irse, le dijo al niño que su padre era un ladrón. Como guía, había traicionado a su familia matándola y la había llevado como esposa. Ella esperaba ansiosamente que él muriera algún día.
El niño Perro se mantuvo en silencio mientras veía marchar a su madre. Se quedó solo hasta que un viejo le dijo que lo siguiera; le darían de comer, y el niño no dudó y partió con el viejo.
Era su esperanza de salir del desierto, pero no se dio cuenta de que el viejo lo llevaba al otro extremo del desierto, a un infierno humano. Allí había niños de su edad.
Cada día, eran entrenados para matar. Aprendían a matar… ¡cómo!
Durante los siguientes años, vio a demasiadas personas morir, algunas por culpa de otros y otras a causa de él mismo. Algunos murieron durante las sesiones de entrenamiento.
Para sobrevivir, se necesitaba matar; para vivir, se necesitaba ser cruel.
Perro quería vivir, así que debía matar, ser cruel. No confiaba en nadie más, solo había enemistad entre ellos y luchas hasta la muerte.
Cada año, niños nuevos llegaban; cada año, muchos cuerpos descansaban en el suelo.
Perro se volvió insensible. Ya no importaba quién lo mirara con miedo; incluso los adultos a veces lo miraban de esa manera.
“¿Será porque no soy bonito?” se preguntó Perro mientras tocaba su cara. Tenía 16 años, y su rostro estaba marcado por cicatrices, una densa y horrible masmorra que parecía malévola. Años antes, un hombre grande le había hecho marcas en la cara con un cuchillo tras rechazar cooperar en algo que encontraba repugnante.
En el cuarto año, ese hombre perdió su cabeza a manos de Perro.
Perro toqueteó su oreja derecha. La tenían porque durante una lucha, esa oreja fue mordida y cortada por un oponente al que él también degolló en la batalla final.
Con expresión despiadada, miró su cuello. Tenía cicatrices en todo su cuerpo; no le importaba.
A los 17 años, lo llevaron a una nueva ubicación de entrenamiento con dos niños y una niña más jóvenes. Habían matado muchos durante el tiempo que estuvieron juntos en el desierto.
Los cuatro fueron llevados al siguiente sitio de entrenamiento por el viejo, donde los demás eran niños de su misma edad. El mismo entrenamiento, la misma rutina. Fue hasta hace tres años, a los 20 años, cuando Perro mató a más de cien cabezas en una prueba final. De nuevo vieron miedo en sus ojos.
No le importaba. Siguió allí sin decir nada.
Pasaron varios meses. Eran los días más felices de su vida, estudiando cortesía y recibiendo curaciones con hierbas que se suponían desconocidas para él; las hierbas fueron tan poderosas que sus cicatrices desaparecieron. Excepto la oreja derecha, parecía un joven guapo.