El arte de la poesía se basa en el uso de las reglas de tonos y sílabas equilibradas.
Si esto no cambia, incluso en un mundo diferente, las poesías que St. Qian'an aprendió durante sus nueve años de educación obligatoria podrían ser útiles.
St. Xinnian miró a St. Qian'an con una mirada y levantó su barbilla: "Un pájaro volando en el cielo, un insecto en la tierra. El pájaro se lanza hacia abajo, el insecto lo sigue."
"Puf..." St. Lingyue cubrió sus labios con una sonrisa ligera. Pero al recibir una mirada firme de St. Qian'an, su rostro se ruborizó y bajó la cabeza.
...¡Tanto veneno! Quiero darle una buena paliza. St. Qian'an contuvo una mueca en sus labios. Ese era un poema que el original había escrito a los diez años de edad, cuando lo usaron para iniciarlo junto con sus hermanos gemelos (Lingyin aún era un pez gato). Era su abuelo paterno, el erudito que le había enseñado.
Una vez, el erudito les examinó las poesías y ese poema tan ingenioso nació en ese momento.
La tía burlona dijo: "Ning Yan, no es que la tía no te vea bien. En la familia St., solo ha salido un estudiante de literatura. Vuestros versos parecen seres vivos en una hoja".
"Si ni siquiera puedes escribir, ¿cómo pretendes hacer poesías?" La tía carraspeó, con una expresión que mostraba gracia.
St. Xinnian se sintió incómodo y tosió: "Ning Yan, la cosa de los estudios, mejor no te metas, hoy es día libre, ¿no podríamos ayudar en el jardín?"
Implicando que él no quería estar ahí interrumpiendo, eso era asunto de los que estudiaban y si fallaba, le haría daño a ambos.
"Miles de nubes amarillas oscurecen el sol." St. Qian'an dijo con frialdad.
La tía levantó una ceja y bebió su sopa.
St. Xinnian limpió la orina de sus hijas en la comisura de los labios.
Pero St. Qian'an frunció el ceño, un solo verso no decía nada, pero la habilidad para escribir versos tan equilibrados como ese le sorprendió mucho.
"El viento del norte empuja a las aves mientras se deseca la nieve."
St. Qian'an se quedó en silencio un momento y una imagen emergió en su mente.
St. Lingyue levantó la cabeza, sus ojos vivos miraron con sorpresa al primo mayor.
St. Qian'an continuó bebiendo su sopa sin decir nada más.
"¿Y después? ¿Y después?" St. Xinnian le preguntó ansiosamente, sintiéndose como si estuviera escuchando una historia de un narrador en una tetería: cuando el narrator dio golpes en la tabla para anunciar que era mejor esperar.
¡Eso lo enojaba tanto que quería golpear a alguien.
"No sé escribir poesías." St. Qian'an miró a la tía con una expresión indiferente: solo veía hoyas hermosas, sin ninguna intención de pedir disculpas.
La tía abrió sus ojos como platos y preguntó al hijo: "¿Es esta poesía buena?"
St. Lingyue sonrió dulcemente: "¡Muy buena! ¡Con mucho estilo!"
Aunque no leía mucho, también podía reconocer que las primeras dos líneas eran excelentes versos.
Al ver la actitud de su hija y hijo, St. Pingzhi quedó sorprendido, fijándose en St. Qian'an con una mezcla de asombro e interés.
"¡No te preocupes por personas que no conoces! ¡Todos los hombres del mundo reconocerán a un amigo!" Mientras masticaba el tocino, St. Qian'an soltó las últimas dos líneas.