Y respecto a Red Sleeve Inn...
expulsa a todas las mujeres."Cui Shi pensó, esto se veía muy parecido a cómo los ancianos morían, antes de responder con calma y salir del salon.El salon quedó en silencio mientras el abuelo caminaba titubeante hacia su escritorio.
Tomó un tazón de té caliente, lo llevó a sus labios y bebió ligeramente.
Las arrugas en su rostro reflejaban su preocupación.La taza temblaba en sus manos, derramando líquido amarillento como su corazón.
A pesar de mostrarse sereno cuando supo la noticia de Dajun Zhong, el miedo y el nerviosismo se habían instalado en él.Desde su infancia en el colegio familiar, había jurado que Qinghe recuperaría su gloria y libertad milenarias.
Se separaría de los sajones salvajes e ignorantes, pero todo lo que pudo hacer fue esperar.Cuidaba su salud, controlaba cuidadosamente su alimentación.
Aunque vivió más de un siglo, todavía estaba en plena forma y podría vivir muchos años más.
Al fin, llegó el día.El Profesor había dejado este mundo.El abuelo comenzó a figurar en la historia.
Pero aún temía, especialmente cuando veía la luna reflejada sobre el Fúchun, no podía conciliar el sueño.Monje del Mar y Satori partieron de noche hacia Occidente.
Tal vez Satori obtendría algo valioso desde la escena sangrienta para liberarse.Jingshuo Wang desapareció en Yangzhou con sombrero de paja.
Nadie sabía que había estado allí, ni donde se escondía ahora, ni lo que planeaba hacer.Dajun Zhong falleció y Qinghe comenzó a temblar.
Los famosos jardines al borde del Fúchun estaban asustados.
Ninguno en el mundo podría compartir su camino, ¿cómo escribir ese personaje sin compañía?Estaba sentado en la proa de un barco de passage.
No entró en la cabina para buscar un lugar donde dormir;los dos días no eran una carga para él si no quería llamar la atención.El viento sobre el lago era fuerte, lleno de humedad.
Sentado en la proa, miraba las burbujas blancas en el agua sin ningún sentimiento poético.
Se preguntaba sin encontrar respuesta alguna.Su poder mental se extendía por todo el espacio, controlándolo con precisión sobre la superficie del lago y parte de él había caído en el agua.Ese día nevado escribió un carácter en la calle, hiriéndolo con cien mil navajas.
Desde ese momento, ni borracho ni matarife podrían pisar Changan.Sin embargo, no podía estar cautivo para siempre en esta ciudad de pesares.
No quería ser prisionero de Changan, especialmente después de recibir esas noticias desde el Monte Tártaro.Si la gente supiera que se había marchado, lo esperarían asesinos sin fin.
Tal vez incluso a bordo del barco vería ese recipiente en la brisa del lago.Tenía que poder escribir ese carácter fuera de Changan también.Sin embargo, los seres humanos actuales eran como los pasajeros de este barco.
Enfrentados con lo inevitable, se calaban el silencio.
¿Quién podría compartir su camino?Sin compañía, ¿cómo poder escribir aquel personaje?Miró al gaviota sobre el lago.
Con la mano derecha agarraba el pomello del cuchillo de hierro.
Pensaba en estas preguntas desde el amanecer hasta la noche, y desde las primeras luces hasta que el agua se volvía dorada.Siguió sin encontrar respuesta alguna.