Capítulo 6: De repente, ciento uno: Banquete (otra vez derribado)
La confianza de Lóngqìng residía en que nunca luchaba solo. Su cuerpo estaba lleno de personas y, en ese momento, también había muchas personas a orillas del río. Eran cultivadores de la Secta Daoista y los Establos Este, no simples caballos de guerra. Aunque Ning Qian fuera verdaderamente un miliciano que podía enfrentarse al ejército de miles, no podría ignorar por completo el ataque de estos poderosos cultivadores.
Ning Qian también notó que la situación era extraña; los cultivadores frente a su arco de hierro no retrocedían ni huían, sino que se lanzaban con valor y sin importarles morir.
Los cultivadores que había cortado las manos regresaban a luchar con una mano; los que habían perdido una pierna seguían saltando a atacar junto con sus compañeros. Sus rostros pálidos salpicados de sangre cada vez que saltaban, mostraban un desinterés en su muerte que era tan alarmante como horroroso.
Esta imagen perturbadora significaba una voluntad de lucha terrible. Ning Qian se encontraba en una roca, disparando continuamente con su arco sin cambiar su expresión, pero internamente sentía turbulencias: ¿Cómo podría un talante tan fuerte e incluso no humano existir en estas personas?
De repente, notó que los ojos de estos cultivadores estaban extraños. No eran del color negro ordinario de los habitantes del interior, ni el marrón común de los bárbaros, sino una tonalidad oscura y sospechosa como la nube de plomo en un cielo gris.
Doscientos culti-vadores avanzaban hacia las aguas del río, agrupándose y atacando. A pesar de sus heridas, su emoción era calmada y hasta parecía algo aburrida; sus ojos grises no mostraban miedo alguno, sino una voraz voluntad de matar casi auto-destructiva.
Mirando esos cientos de ojos grises, Ning Qian se sintió rodeado por cien lobos hambrientos. El aire alrededor parecía frío y alerta, sus manos se movían cada vez con menos precisión.
Disminuir las acciones no era para disminuir el ataque; era para que cada acción resultara en lo mejor posible. Cada disparo debía ser directo a la mitad del oponente, si no, cortarle un pie para dificultar su ataque.
Esa cautela se debía al temor interno. Las aguas del río estaban llenas de espadas y flechas, el aire era confuso por cientos de mentes que lo cortaban. Cada disparo de su mente llevaba un precio, incluso una liga o un pelo.
Cada pequeño precio se acumulaba para influir en la victoria final. Como hormigas dañando una presa a lo largo y ancho; como cucharillas congelándolo en una cárcel sólida. Ning Qian debía ser preciso, más precisamente cuando esos ojos grises le recordaban el espanto de la técnica de Lóngqìng.
Las aguas del río seguían corriendo, la bruma se disipaba y el cielo no tenía sol sino una tenue luz que iluminaba el combate en la orilla y el lago azul adyacente.
Ning Qian continuó avanzando hacia la orilla. Cada vez más personas caían a su alrededor, pero lo hacían con mayor lentitud. Su paso se volvía cada vez más pesado, como una expresión serena.