La hora ya avanzaba y la gente se dispersó rápidamente. La multitud que antes había llenado las calles desapareció.
Landín sintió un extraño vacío: "¿Qué pretendía hacer la Ciudad de los Fósiles?"
"¿Por qué hacer que todos duerman en dos horas?"
"¿Por qué amenazar con consecuencias a quienes no lo hagan?"
Caminando por las calles, Landín se dio cuenta de la respuesta. La Ciudad de los Fósiles quería hacerlos dormir.
Sin un Señor del Espíritu, era difícil encontrar a todos esos extraños que entraron. Muchos podían esconderse fácilmente en una gran ciudad.
Pero cuando se activó la alarma de sueño, estos forasteros estaban ahora en una encrucijada.
Los habitantes de la ciudad podrían dormir tranquilo...
pero ¿cómo haría él para hacerlo? No tenía ni un hotel decente a donde ir y solo podía agacharse bajo el puente.
No dormir significaría estar fuera del grupo, pero dormir podría implicar perderse en el sueño general.
"¡Uf..."
Mientras caminaba más hacia el interior de la vía del puente, se hizo aún más silencioso y tranquilo.
Al llegar al fondo del puente, escuchó un llanto débil proveniente delante.
La voz no era fuerte, pero en el silencio de las sombras resultaba clara.
"¿Eh?"
Landín dio un respingo. Al encender su cerillo, descubrió a un hombre sentado en una esquina, llorando. Su ropa estaba desgarrada y tenía algunas marcas de golpes, evidencias de que era un vagabundo.
Ignoró su llegada y seguía llorando.
"Brother, ¿también estás aquí porque no tienes donde dormir?"
Landín suspiró y le ofreció un cigarrillo: "No llores, ve a fumar."
El vagabundo continuaba llorando sin reaccionar. Cuando Landín extendió su mano con el cigarrillo, el hombre se calló repentinamente.
Un frío soplo de viento atravesó la sombra debajo del puente, y el fuego del cerillo se movió.
Landín estuvo a punto de cogerse un resfriado. Luego, al volver a mirar, notó que el hombre había desaparecido.
La voz de sus lamentos aún resonaba en la oscuridad.
"¡Ah..."
Después de una pausa, Landín encendió otra vez su cerillo y vio solo al cuerpo del vagabundo.
Mirando en silencio durante un momento, se tragó un suspiro y se sentó, fumando.
Pensando un rato, llegó a la conclusión: "Si nadie puede pensar en nada, mejor que ni yo me moleste..."
Se levantó y caminó hacia el interior del puente.
Decidido a pasar una noche ahí, no había nadie que pudiera verlo.
No importaba lo que sucediera después de dos horas, si todos caían en el sueño...
"¡Uuf..."
Más profundamente, más silenciosas se hicieron las cosas al avanzar.
Casi llegando al fondo del puente, escuchó un llanto sutil a la distancia.
Era débil, pero claro en las sombras.
"¿Qué?"
Landín dio un respingo. Al encender su cerillo nuevamente, vio a un hombre llorando en una esquina, vestido desgarrado y con heridas, evidencia de que era un vagabundo.
Ignoró la llegada del cigarrillo y sollozaba silenciosamente.
"Brother, ¿también estás aquí porque no tienes donde dormir?"
Landín suspiró y le ofreció un cigarrillo: "No llores, ve a fumar."
El vagabundo seguía llorando sin reacción. Cuando su mano con el cigarrillo llegó cerca de él, su llanto se detuvo repentinamente.
Un frío viento atravesó la sombra debajo del puente y el fuego del cerillo tembló.
Landín parpadeó. Luego, al volver a mirar, notó que el hombre había desaparecido.
¡Su voz, su figura... habían desaparecido!
Ligeramente intrigado, extendió el cerillo para iluminar la esquina del puente.
Vio un cuerpo acurrucado contra la pared, vestido en ropa desgarrada, evidencia de que era un vagabundo.
El hombre estaba frío y rígido, su rostro demacrado. Parecía estar muerto hace mucho tiempo.
Landín quedó perplejo.
El cuerpo que veía, incluso sus heridas, eran exactamente como el hombre que había visto antes.
Pero él era un cadáver...
Entonces, ¿qué era lo que Landin había visto antes?
"¡Ah..."