La hora exacta en que Lu San mató a su nuera Xiao'e fue aquella noche después de encontrar a Bai Xiaowen en el foso. Al ver a Bai Xiaowen, débil y luchando por su vida, Lu San sintió como una descarga eléctrica en su cabeza; recordó el sable familiar que había heredado.
Observó a Xiaowen tumbado en el foso sin ninguna sorpresa. Había asistido a su crecimiento, incluso al momento de la muerte. Ni siquiera hubo duda de que Xiaowen se arrepentiría de no haber estado con él hasta el final.
Lu San tenía una misión: matar a esa prostituta y eliminar un peligro para la aldea.
El canto del gallo era tenue, como si su garganta estuviera reseca. Lu San apagó su pipa, guardándola en la cinturón de su pantalón azul. El sable limpio lo sujetaba a la espalda con un paño sucio.
Apagó la luz y salió del corral, cerrando la puerta tras él. Se detuvo en la entrada y miró hacia el sendero lento. La luz se intensificó con las pálidas ramas de los árboles.
Al llegar a la choza de Hei-hua, Lu San, consciente del silencio que le rodeaba, toqueteó suavemente la puerta. La respuesta vino en forma de una voz pastosa: "¿Quién es?".
Lu San golpeó la puerta sin decir nada.
"¡Eh, desgraciado! ¿Dónde te habías metido estos días?", Xiaoe dijo con tono de queja al reconocer la voz de Lu San. "No te apresures, bajaré y abriré."
Lu San sintió un escalofrío en su espalda. Se mantuvo firme a un lado de la puerta. Cuando oyó el ruido del cerrojo moviéndose, abrió la puerta con fuerza.
Xiao'e gritó: "¡Maldito! ¿Qué haces? ¡Abres tanto ruido!", y cayó al suelo, apretando sus senos con ambas manos. "¿Qué quieres?".
Lu San se acercó a ella y ordenó: "Sube a la cama y pon tus ropa interior, tengo algo que decirte."
Xiao'e se levantó temblorosa, caminando alrededor de la cama con su cuerpo desnudo. Su espalda quedó hacia Lu San.
Lu San sacó el sable del filo de su cintura, lo desenrolló y atacó directamente a su nuera, quien soltó un grito: "¡Papa...!".
La mirada en los ojos de Xiao'e se volvió brillante pero luego se debilitó. Lu San la observó con intensidad hasta que ella cayó al suelo. El sable salió sangrando por el pecho y el vientre, dejándolo en silencio.
Lu San recogió la manta sucia, la enrolló nuevamente al sable, lo cerró con un candado y salió de la choza. Bajó el sendero lento y caminó por la aldea a oscuras, justo cuando el gallo cantaba la segunda vez.En el pueblo de Bái Lu, una mujer que había sido la más destacada de todas terminó su vida de esa manera. Su cuerpo se descompuso en la cueva de adobe, y un olor putrefacto llenaba el aire. Bai Xiawu, al frente de los hombres y mujeres de las familias Bái y Lu, enterraron la cueva con tierra, rodeados solo de maldiciones y reproches; no se dijo una sola buena palabra de ella.
El silencio y el mal humor comenzaron a tomar posesión del corazón de Lu San después de que terminó ese acto de justicia popular. Al volver al establo, había guardado los jirones ensangrentados junto con el palo de arremetida en la chimenea, cubriéndolos con ceniza para prevenir preguntas del gobierno.
Después de limpiarse las manos, Lu San vio, en el agua del recipiente, dos ojos asombrados y tristes. Reconoció los ojos que llevaban a Tian Xiao'e cuando le daba la espalda y era atacada. De repente escuchó una voz: "¡Xiawu...!"
Lu San se detuvo a examinar más de cerca, pero en el recipiente no había nadie; solo el ronquido del caballo rojo resonaba en el establo.
Ignorando la sensación extraña, Lu San se tumbó en la cama. No obstante, esa voz "Xiawu" comenzó a resonar en su mente al instante. Cuando comía, cuando llamaba a los carros o incluso escuchaba las risas de otros, aquella voz le recordaba y lo sumergía en un profundo silencio.
No fue hasta que Gēwá apretaba el cuello de Bai Jiaxuan que Lu San arrojó al hijo su cuchillo ensangrentado, liberando así su mal humor interior.
Gēwá salió furioso. Bái Wuṣī y Xiǎocǎo lloraron desconsoladamente. Bai Jiaxuan les dijo: "Pronto prepararé algo de comida para beber; quiero un poco de alcohol."
Xiǎocǎo y la esposa de Hào Wǔ rápidamente prepararon cuatro platos: huevos fritos, remolachas en salmuera, setas secas y carne de cerdo ahumada. El último era un pedazo de cerdo trasero ahumado que habían traído del bosque; se guardaba con cuidado, solo desmenuzándose una fina capa para ocasiones especiales.
Bái Jiaxuan llamó a Lu San al interior del hogar. Al entrar, Lu San vio los platos y tazones en la mesa, deteniéndose con el ceño fruncido: "Jiaxuan, ¿qué pretendes hacer? Eres demasiado formal."
Bái Jiaxuan se agachó y levantó la cabeza: "¿No te interesa lo que debo decirte?"
Alrededor del cuadrilátero de madera sentaron a los cuatro. Hào Wǔ sirvió el vino a cada uno. Bái Jiaxuan se levantó, dijo: "Hao Wu y Hao Yi, quiero hablar con ustedes; Tiusan me acompañará."
Entonces, contó la historia del cajón sin salida, un antiguo relato de su familia que había sido transmitido desde generación en generación. Era simple y frágil, pero era considerado una norma familiar. En la sexta generación anterior, el hijo de Bái Jiaxuan se convirtió en un estúpido, abandonando todas sus posesiones durante su periodo de luto. Con solo dos capas de hojas, enterró a su madre. El joven, sin pudor alguno, afirmó: "Ningún rico de Bái Lu podría haber dado a su difunto una caja doble como la que use para mi madre."
La gente se rieron, pero eso no cambió nada. Su historia se convirtió en un lema: el mayor de los hermanos enterró a su padre y lo hizo con todo su esfuerzo; el menor, al enterrar a su madre, actuó de manera tan descarada que parecía ciega.
El hijo mayor se fue a mendigar. El segundo hijo, en silencio, comenzó a hacer ladrillos, transformándose en un trabajador solemne y desinteresado.
Con un trozo de madera de sauce, Bái Jiaxuan hizo una pequeña caja con solo una ranura para meter monedas. Durante tres años, cada noche él metía las ganancias que obtenía al hacer ladrillos, soñando en la esperanza de algún día tener algo suyo.
Al tercer año, después de destornillar la base, contó sus ahorros y compró un pedazo de tierra. A los aldeanos se les abrieron los ojos cuando vieron la desgastada figura del segundo hijo.