Pán Yunteng levantó la vista lentamente: "Feng Jia-hui dijo... '¿Quién no sabe que todo eso es su responsabilidad? ¿Crees que lo cuidará? No sabes cómo murieron Gu Zhao y el viejo Yang, ¿verdad?'" Luego mostró el testamento de Yang al investigador. Entonces supo que durante los tres años, Yang había estado en secreto revisando la investigación del caso Gu Zhao, intentando encontrar a los sospechosos. Había tomado fotografías ocultas y estuvo muy cerca de descubrir su escondite antes de morir.
"‘No deberías haber confiado en nadie,’” dijo Pán Yunteng con voz baja, “'y el alguien al que no debió confiar fue a Zhang Chunjiu.'"
El investigador preguntó: "¿Has entrado en contacto con Fan Siyuan? ¿Lo has visto personalmente?"
“...Sí.”
Aunque lo esperaba, la respuesta confirmativa del hombre dejó a los investigadores boquiabiertos. “Cuándo?”
La confesión de Pán Yunteng había revelado el retorno de Fan Siyuan, y eso asustó a los investigadores.En verano, al final de julio, recordé… debió ser el último día del mes. Esa tarde, en la casa de mi vecino Lao Lu no había nadie más que él mismo, así que vino a comer con nosotros. Mi esposa era prima lejana su hermana mayor, y conocíamos a Lao Lu por recomendación de ésta. Durante años, nuestras familias se habían llevado bien. Pero mientras comía, Lao Lu recibió un llamado telefónico. Reconocí la voz femenina al otro lado del teléfono como la de Fu Jia Hui; supe que quería pedirle ayuda a Lao Lu con algo sobre Yang Xin en el colegio. Al escuchar esto, Lao Lu no terminó de comer y salió apurado. No pasaron cinco minutos cuando sonó el timbre en mi casa.
—¿Viste a Fei Sifan en tu casa? —el agente se inclinó hacia adelante con una velocidad casi automática—. Un asesino en serie que resucitó, y tú no llamaste a la policía.
—Porque Fu Jia Hui lo estaba esperando —exhalé profundamente, pronunciando las palabras pesadamente—. Estaba sentado en una silla de ruedas, con el rostro cansado, y parecía mucho más viejo de lo que era. Si no fuera por su expresión inmutable, no habría reconocido a Lao Lu. La primera cosa que dijo al entrar fue: «Hace mucho tiempo no nos vemos, Tao Ran, ¿te interesa saber quién es el traidor».
—¿Qué le pediste?
—Él no me pidió nada —el rostro de Pan Yunteng se volvió vacío y él sonrió con amargura—. Ya había presentado la denuncia. Había iniciado una nueva propuesta para un libro, así que no tenía nada que hacer. Dijo que era para despedirse, que quería que aprovechara el tiempo de trabajo y mirara hacia adelante.
Todo se estaba acabando.
El 27 de enero, la gran migración de invierno ya había comenzado a su plenitud. A las cinco de la madrugada, Zhou Huaijin fue despertado por una melodía vibrante del Círculo de Cinco Rondas.
Preocupado por la seguridad personal, Zhou Huajin no regresó al hotel; su nuevo hogar temporal se convirtió en el salón de la casa de Luo Wenzhou. Todas las habitaciones estaban ocupadas por los heridos y chicas, mientras que los demás hombres acampaban en cualquier rincón que encontraran, con suerte sin pelaje felino.
Zhou Huajin despertó parcialmente, abrió una rendija en sus ojos y vio a Luo Wenzhou respondiendo al teléfono.
Luo Wenzhou se sentaba en un pequeño sillón de jarras en la terraza, con el cenicero lleno de ceniza. No sabía cuántos cigarrillos había fumado; aún no era de día y vestía con toda su ropa, luciendo una mirada despierta. Quizás se habría levantado temprano o tal vez nunca había dormido.
—Tao Ran?
Tao Ran estaba sentado en la silla de ruedas. En el pasillo del hospital, los familiares y amigos de pacientes que no podían permitirse alojarse en hoteles permanecían despiertos, pero pocos estaban realmente conscientes; solamente dos miembros del equipo de investigación conversaban con un médico en la puerta del quirófano.
Tao Ran permaneció callado durante mucho tiempo. Luo Wenzhou miró su reloj y sentía una intuición ominosa.
—Wen Zhou, mamá de maestra Fu ha fallecido.
Luo Wenzhou se detuvo un momento, sin saber cómo enfrentar la noticia.
Fu Jia Hui nunca había sido muy amiga con él. En aquel pasillo del hospital, apenas había entendido cómo tratarla; ahora, era menos complicado. "Somos los narradores de esta historia" —había sido su última palabra antes de morir.