Las primeras semanas fueron difíciles, especialmente con el frío invernal. El agua de la laguna era tan fría que apenas soportaba tocándola.
La vida en la montaña no era fácil; a veces parecía una vida de penitencia. Pero al menos la escuela había vuelto a ser algo agradable. Antes, estaba aburrido y me dormía en clase. Ahora, después de las tareas dadas por el anciano, me sentaba con toda la atención, aprendiendo fácilmente.
Claro que no se podía comparar con los misteriosos textos como el ‘De zé Jingtēng’.
"Niño Tres, ¿por qué te apuraste tanto?", preguntó suave su amigo llamado Grasa de Carnes, jadeando después del esfuerzo.
Era cierto que no me apuraba; simplemente quería terminar con todo lo que debía hacer para el día. "No era tan rápido", respondí. "Solo quiero quedarme aquí. Pero la noche aún me espera con más trabajo: copiar y meditar sobre el De zé Jingtēng, así como practicar kung fu. Mi vida es dura, solo con un poco de tiempo podría dormir tranquilo".
"¿Qué kung fu? ¡Te enseñaré!", exclamó Grasa de Carnes, lleno de entusiasmo.
"Primero que nada lo aprendas de mi maestro", respondí. "No he terminado ni la mitad". Mi frustración se reflejaba en cada palabra; “él me llamó mono, porque estaba intentando enseñarme a formar una mano de simio pero no podía hacerlo bien”.
¡Eso me había enfurecido! ¿Cómo era posible que un maestro fuera tan malhablado?
"Dejémoslo. No quiero más kung fu", dijo Grasa de Carnes, evitando el contacto visual.
Mirándolo con desprecio, le dije: “Si no fueras a tener que copiar el De zé Jingtēng, te aseguro que estarías rogando por una oportunidad”.
Con un corazón lleno de pesar, caminaba hacia la cabaña del anciano. En ese momento, Grasa de Carnes volvió a hablar: "Niño Tres, ¿por qué estás siempre con esa mano? Pareces estar buscando pelea".
Miré mis manos y le mostré una seña simbólica.
"Estoy aprendiendo el ‘Guan Gu’, para fortalecer mi espíritu", respondí. “Mi maestro dice que es vital para la práctica del Tao”.
Esa costumbre se había convertido en una parte de mi vida; a veces incluso durante las clases, y siempre pendiente alrededor de mis caderas.
“Este anciano es increíblemente hábil con la cocina. Si no fuera por el De zé Jingtēng, todo sería perfecto”, dije, recordando su arte culinario.
Pero ¿por qué me hacía cocinar? Las cosas se complicaban cuando mis comidas eran insoportablemente horribles; a veces estaba agradecido solo por la comida aterciopelada de los animales salvajes que el anciano cazaba, pero nunca me permitía compartir. Solo podía verlo comer esos bocados.
Pero al final del día, cuando las tareas se habían completado y mi maestro se había ido a descansar, la comida siempre era deliciosa. Sin embargo, no comprendía por qué tenía que hacer todo ese trabajo.
Esa noche, volví a recordar el De zé Jingtēng y su dura enseñanza.