Cuando se acercó al frente del campo de batalla, ya no necesitaba un telescopio para distinguir a los refugiados.
Hombres y mujeres, de todas las edades, con ropa desgastada y marchitada, avanzaban con pasos lentos y débiles. Al parecer, ni siquiera los soldados de juzgamiento eran comparables a ellos.
Más confiado, pero sin perder la cautela, el soldado llamado Dedos reforzó su posición con los cañones de los rifles pesados y se acercó a gritar al frente.
—¡Este es el límite de la frontera del Reino de Gris! ¡Nadie puede entrar! ¡Detente ahora mismo, y permanece en tu lugar! ¡Sino dispararemos!
Los refugiados, al verlo, mostraron expresiones de entusiasmo. No solo no pararon, sino que aceleraron su paso.
Dedos disparó dos tiros al cielo y repitió la advertencia, pero en vano.
—¡Dedos, vuelve! —gritó un veterano detrás de él—. ¡No entienden lo que es un fusil! ¡Incluso si gritas todo lo que tengas, no se detendrán!
Dedos sintió un escalofrío. Cambió la advertencia a que disparara flechas. Los refugiados finalmente hicieron algo, pero solo dudaron un momento antes de acercarse más a la línea de fuego. Y en ese momento, mientras corrían hacia el primer batacazo, extendieron sus manos y gritaron algo.
El ruido era ensordecedor, apenas podían distinguir entre súplicas.
—¡No, ¡Detente! —Dedos intentó por última vez. Cuando fue arrastrado de vuelta al perímetro, los refugiados pasaron las primeras barras de madera. Dos torres de fuego salieron disparadas, y los disparos de los rifles silbaban sobre la cabeza de Dedos, impactando las barras de madera y formando esplendores de nieve, ahogando sus gritos.
Unas gotas de sangre se alzaron del frente de los refugiados.
Finalmente, se detuvieron.
Dedos vio a los refugiados caer de rodillas, tumbándose en la nieve, con expresiones de miedo pero sin retroceder, como si algo más terrible estuviera esperándolos atrás.
—¡Deténganse! ¡Deténganse! ¡No disparen! —Dedos quitó su chaqueta, arriesgando su vida para señalar en la dirección de los bunkers, convenciendo a los soldados de dejar los disparos. Conocieron su extraña actitud, dos equipos de soldados se acercaron desde fuera del perímetro de los bunkers.
A través del olor a pólvora, un equipo de cinco hombres con rifles a la altura de los hombros se acercó a los refugiados, mientras estos temblaban violentamente, inmóviles en la nieve helada.
—¿De dónde vienen?
Nadie respondió.
—¿No escuchaste a tu comandante? —gritó el veterano—. ¡Si no respondes, te torturaremos todos!
—Mai, mai, mai… señor —finalmente, una voz respondió—. Yo, nosotros… venimos del Hermes.
—¿Entonces son creyentes de la Iglesia? —Dedos frunció el ceño.
—Sí… no, no, no lo somos, —el hombre se agachó—. Nos engañaron, ya nos arrepentimos. Los dioses no protegen a la Iglesia, fuimos nosotros los que nos equivocamos, por favor, díganos algo de comida.
Esa frase causó un alboroto en el grupo, "¡Señor, por favor, ¡una cucharada de arroz! Mi hijo está a punto de morir."
"¡La Iglesia nos persigue, tuvimos que abandonar nuestros suministros."
"¡Señor, llevaba tres días sin comer."
¿Entonces preferían ser abatidos por los cañones antes que huir? Mirando sus rostros desfallecidos, Dedos tomó una profundta respiración y señaló a los soldados con un gesto silencioso.
—Escuchad, ¿no os habéis dado cuenta? Cuando el rey no estaba, ¿qué sucedió en el pueblo? Todos nos engañaron, pero el rey nunca nos abandonó ni nos dejó como simples traidores. ¿No deberíamos acoger a estos sin cuestionar su culpabilidad? Por supuesto, no digo que perdonemos a los criminales, sino darles algo de alimento y interrogarlos después es lo correcto.
—Eh, ¿esto…?
—Además, el rey mencionó en sus escritos que el Reino de Gris es un todo. Cualquiera sin culpa que quiera unirse al reino debería considerarse un habitante del rey, no un perseguido. —Dedos continuó—. Si hay inocentes y no los salvamos, ¿no estamos contradiciendo el deseo del rey?