Previamente, la gran confusión no había caído sobre la ciudad de Oroblanco, y la dirección de la situación había superado por completo las expectativas de Ber.
Como secretario de varios condes, sabía perfectamente lo que significaba la caída de una ciudad — saqueos, masacres, desorden, exilio… Independientemente de si los que entraran fueran caballeros, plebeyos o piratas, la esencia no era diferente. Su Majestad el Conde Titofico sofocaba las rebeliones de esta manera, y el nuevo conde también lo hacía.
Los granos y riquezas de la ciudad eran las mejores recompensas para los conquistadores. Aprovechar todo a uno mismo era la ley del más fuerte, tan natural como la superioridad natal de los nobles sobre los plebeyos.
La historia había demostrado repetidamente la validez de esta regla.
Sin embargo, esta vez todo era diferente. No solo los soldados de Roland no mataron a los ciudadanos, sino que también comenzaron a asistir y aliviar a los pobres. Un montón de trigo, que habían encontrado en las fortalezas del conde, se cocinó en harina de trigo y distribuido entre los hambrientos. En el centro del plaza se pegaron anuncios de trabajo, ofreciendo alimentos y recompensas a los participantes. ¿Acaso los soldados de Roland no se importaban que esos alimentos que deberían ser suyos fueran dados a extraños? ¿Era para gastar su tesoro el príncipe cuarto por conquistar Oroblanco?
En los libros de Ber, nunca había visto un ejemplo tan absurdo en la historia.
Sin embargo, lo que más le sorprendió fue una cosa: el incendio de la fortaleza días antes.
La teoría de los ratones como responsables era absurda. Había servido a tres condes en la fortaleza y vivido allí durante veintidós años. Nunca había visto salida alguna a las cuevas secretas.
Para una ruta de escape tan vital, los diseñadores habrían hecho todo lo posible para ocultarla y protegerla. Incluso si era difícil encontrarla dentro, menos aún desde el exterior. Si hubieran tenido suficientes habilidades, no habrían terminado como ratas del callejón oscuro.
El incendio fue obra de los soldados de Roland.
Ber sintió su corazón apretado al darse cuenta.
Los nobles habían perdido su superioridad natural sobre los plebeyos. Sus vidas valían lo mismo que las de los ciudadanos que eran apilados en las murallas.
Posiblemente, más peligrosos.
Y los grandes clanes que aún no habían caído junto con Roland reaccionaron de manera clara: huían de Oroblanco… y de los Muros Grises.
¿Qué pasaría a continuación?
¿Esto también podría caer sobre él?
Durante los últimos días, el cabello de Ber caía en cascada, aumentando la cantidad de espacio vacío en su frente.
Este miedo no era producto del miedo puro. Durante los últimos diez años, había sido llamado noble sin título, o el más cercano a un noble — había servido a varios señores, leído más libros que la mayoría de los jóvenes de las familias nobles. Gracias a esto, había sobrevivido a la invasión de Gasciaria y los cambios de poder en el Este, pese a que los ciudadanos habían sido sometidos a una investigación exhaustiva.
Ahora, Ber incluso le costaba conciliar el sueño.
Aunque la poderosa fuerza militar no había movido una mano contra ninguno de los plebeyos, ni siquiera aquellos que habían servido a grandes clanes, Ber no se atrevía a confiar en ello. No podía pedir a los clanes que lo llevaran con ellos, ya que su sangre era plebeya. No quería esperar la muerte, buscaba hacer algo.
Ante las luces danzantes, Ber volvió la mirada hacia el manuscrito del año de Oroblanco.
Recordando lo que había escrito, Ber sintió un escalofrío.
Sí, casi lo olvidaba…
A continuación, rápido pasó las últimas hojas, las cortó en pedazos y los quemó hasta que se convirtieron en cenizas.
No, esto no bastaba.
Ber reflexionó un momento, sacó una pluma de ganso, la humedeció con tinta y la colocó en el papel.