Con una cháchara incesante, parecía que ella y Chén Gānguán eran dos jóvenes enamorados.
Zìguī entró en la habitación con calma, caminando directamente hacia la pequeña mesa y sentándose. Su mirada siempre estaba fija en la espada.
Al mismo tiempo, la muchacha vestida de negro sacó las tres hojas que el joven daoista le había dado a Chén Gānguán y las examinaba con atención, buscando alguna pista. Tras revisarlas cuidadosamente dos veces, concluyó frustrada: "Estos caracteres no tienen… sabor."
Ella recordaba claramente la pared de su hogar, con dieciocho caracteres grabados a espada, cada uno lleno del poder para domar cualquier monstruo.
En sus tiempos de niña, su mayor pasión era pararse frente a las letras y contemplarlas.
Así que no tenía nada en contra del letrero "Aire al cielo" colgado sobre el pequeño pueblo.
Zìguī se volvió hacia Níng Yāo, levantando la espalda y cruzando los brazos. Mirándola con una sonrisa suave: "¡Ah, muchacha, has sido muy descuidada."
Níng Yāo preguntó: "¿Quién eres?"
Zìguī exclamó, tocándose el pecho fingiendo sorpresa: "¡Puedes hablar nuestro dialecto!"
Níng Yāo continuó: "¿Tienes algo que hacer?"
Zìguī señaló la espada en la mesa: "¿Tiene que ver con esta?"
Níng Yāo frunció el ceño.
La muchacha vestida de negro no respondió, se levantó y caminó a un rincón. Observó las jarras y botellas sobre el estante, prestando atención a cada uno.
Cuando era aprendiz de ceramista, Chén Gānguán había recorrido todos los montes y valles del pueblo con sus pies desnudos. Había subido y bajado la montaña para recoger leña, coger hachas y caminar por el monte sin descanso. Si alguien quería enseñarle algo, fueran conceptos fáciles o difíciles, Chén Gānguán siempre lo hacía con todo su esfuerzo. No importaba cuánto se esforzara en aprender, Chén Gānguán no se preocupaba; incluso se esforzaría más si alguien le enseñaba algo.
Como el viejo Yao enseñándole las técnicas de cerámica, era pura fuerza después del aprendizaje. La apariencia delgada y débil de Chén Gānguán era solo una fachada; su interior estaba endurecido por mil batallas.
Chén Gānguán se detuvo en un cruce de calles, apoyándose en la pared, sentándose, con una mano siempre cerrada en un puño y la otra ajustando sus sandalias.
En este momento, el joven era como un lago sin remolinos.
Solo extrañaba a su único amigo del pueblo.
Ese tipo le había mostrado secretamente a Chén Gānguán un secreto de su abuelo: que veinte años atrás, alguien había saltado al otro lado del río solo con unos cuantos pasos. Luego, Chén Gānguán y Rú Xiányáng intentaron repetirlo, pero al final el más mayor se agotó y cayó en el agua.
Desde entonces, ni Rú Xiányáng ni nadie mencionaban aquella historia.
Pasaron los años, y Rú Xiányáng se enteró de que Chén Gānguán visitaba a menudo las orillas del río para saltar. A pesar de caer una y otra vez, el joven no paraba.
Una vez, Rú Xiányáng lo observó desde lejos; vio al chico negro y moreno parecer un halcón atravesando el cielo del pueblo.
Chén Gānguán saltaba como si fuera el mismo dios de los relámpagos.