Cuando se preparó el sepultamiento de la Segunda Madrastra, todos taparon sus bocas con pañuelos de lana húmedos de vino de caña, para evitar que murieran los ecos de su vida.
Había pasado diez años alejado de mi hogar, cargando con la astucia y la fachada vacía aprendida en las altas esferas de la sociedad, con un cuerpo lleno de el olor asqueroso de la vida urbana. De nuevo me encontraba ante el sepulcro de la Segunda Madrastra; había visitado muchos otros cementerios antes de llegar a este. La breve y brillante vida de la Segunda Madrastra, pintada en los anales heroicos y perversos de mi natal Gaomi, dejó una estela vibrante. Su muerte misteriosa y trascendente despertó algo profundo e inconsciente en el corazón de los habitantes del Gaomi nororiental; esta sensación solo podían florecer en la lenta corriente de ideas nostálgicas, dulces y viscosas como miel roja. Cada vez que regresaba a casa, sentía la fuerza misteriosa emanar de los viejos ojos borrachos de mis compatriotas.
A menudo no deseaba comparar, pero la poderosa inercia del pensamiento lógico me arrastraba a ese turbio mar de comparaciones. Me asusté al descubrir que en las bellas miradas que conocía desde el exilio, había ojos de conejo listones, llenos de codicia y deseos desbordantes; incluso me preocupaba que mis propios ojos adquiriesen esa astucia y mi boca repitiese frases aprendidas, convirtiéndome en una versión moderna del Reader's Digest.
La Segunda Madrastra emergió del sepulcro con una amplia sonrisa, sosteniendo un espejo dorado de plata, con labios gruesos marcados por arrugas profundas. "No eres mi nieto, ¡ve a mirarte! Ve y te verás."
Su vestimenta era similar a la del momento del entierro; se veía más joven y hermosa de lo que imaginaba. Su voz transmitía una profundidad sin límites, mientras que el mío parecía un plexiglás frágil en un suspiro.
Miré mi reflejo en su espejo dorado. En mis ojos había la astucia del conejo; en mi boca, palabras que no eran las mías. La tinta de los grandes hombres cubría cada parte de mí.
Me asustaba hasta el extremo.
La Segunda Madrastra habló con tolerancia: "Niño, regresa a casa, si no lo haces pronto ya no podrás. Sabes que te temes al hedor de las pulgas y moscas, a la humedad del campo de caña; pero tú también eres un héroe y un cobarde. Regresa antes de que tu astucia se asome en tus ojos, antes de que repitas lo que leen los libros."