El pequeño comía hojas secas, pero los grandes parecían no permitírselo; a menudo se llevaban las hojas que él había cogido. Los niños reían fuertes; el pequeño al fin se asustó y saltó para esconderse en su cueva. El padre le siguió hasta la entrada, empujándolo hacia dentro con sus patas delanteras, cubriendo luego la abertura con tierra.
Desde entonces, el patio estaba más animado, y a menudo había personas mirando desde las ventanas.
Pero pronto desaparecieron tanto el pequeño como el grande. Eran fechas de otoño, cuando los niños estaban en su casa. La tía tres excavó la nueva cueva, esperando ver a sus jóvenes parientes. Al principio, dos grandes conejos aparecieron y saltaron fuera del agujero. La tía tres creyó que habían mudado de domicilio y quedó contenta; sin embargo, continuó excavando hasta encontrar más pequeños conejos en la cueva inferior, todos rojizos y llenos de vida pero con los ojos cerrados.
Todo se explicaba: la suposición de la tía tres había sido correcta. La tía tres guardó a siete pequeños en una caja de madera y llevó a los padres al interior, obligándolos a lactar.
La tía tres ya no solo odiaba al gato negro; también consideraba desacertadas las maneras de criar conejos. Se decía que si esa era la forma de criarlos, podría entrar en el "Spectro sin parangón".
El nuevo estado de las familias de conejos hizo a todos felices.
Pero desde entonces, siempre sentí un aire triste. A media noche, me quedaba pensando: dos pequeñas vidas se habían perdido en algún momento desconocido, sin dejar rastro alguno en la historia del mundo biológico y ni siquiera S emitió un lamento. Recordé mis propias experiencias: cuando vivía en el hotel, por las mañanas encontraba plumas de paloma dispersas bajo el gran sauce, claramente devoradas por un halcón; al mediodía, los sirvientes limpiaban y no quedaba rastro alguno. O cuando pasaba por la Cuarta Calle del Oeste, veía a un perro aplastado casi muerto por una carreta, pero al volver, nada quedaba más que silencio; habrían sido movidos, las personas caminaban de prisa y nadie sabría si alguna vida había terminado allí. Las noches de verano, escuchaba el suave canto de los mosquitos en la ventana, estos eran devorados por arañas, pero yo nunca me preocupaba y nadie más parecía notarlo...
Si se pudiera acusar a la Creación, creería que había exagerado en la creación y destrucción de vida.
¡Aullido! Dos gatos estaban peleando en el exterior.
"Xun'er, ¿de nuevo luchas con los gatos?"
"No, ellos se atacan solos. Nunca me pelearían."
Mi madre no aprobaba mi crueldad hacia los gatos y supuso que quería vengar a los conejos, así que se acercó a preguntar. En la opinión general de la familia, yo era un enemigo declarado de los gatos. Había perjudicado a algunos y golpeaba a otros, especialmente durante su época más intensa. Pero el motivo de mi desagrado no era su relación amorosa, sino que hacían ruido hasta que no podía dormir; creía que el acto amoroso no necesitaba tanto alboroto.
Además, el gato negro había causado la muerte de los pequeños conejos, así que tenía una justificación para combatirlos. Sentí que mi madre era demasiado bondadosa y respondí con un discurso ambiguo.
La Creación era demasiado caprichosa, me veía forzado a resistirme...
El gato negro ya no podía caminar sobre la valla baja como si fuera el rey del mundo; decidí que haría algo al respecto, e incluso miré el frasco de potasio metálico que guardaba en una caja de libros.
1922, octubre.