Cuando iba a hablar, notó que el joven llevaba la punta de su dedo índice en la boca y emitió una silbada fuerte. Esta silbada se cortó como un cuchillo al atravesar el oscuro cielo, provocando la reacción de los burros. Exageradamente, su corazón se contrajo.
Dejó de sujetar la muñeca de la conductora y corrió hacia adelante con fuerza. Su objetivo era agarrar a un joven negro que guiaba a los burros, pero su cuerpo cayó pesadamente al suelo. El rocaño chocó contra su calva, generando un estruendo en sus oídos, seguido de dos chispas amarillas.
Cuando recuperó la visión, el grupo de burros y el joven negro habían desaparecido. Sólo quedaba la calle de burros vacía e inquieta frente a él. La conductora agarraba su mano fuertemente y preguntaba:
—¿Te lastimaste mucho?
—No es grave.
—Sí, te lastimaste muy gravemente… —lloriqueó ella—: tu cerebro se ha herido de manera severa…
Recordando sus palabras, él sintió un dolor punzante en la cabeza. La imagen del mundo parecía una pista fotográfica. Vió que el cabello, los ojos y la boca de la conductora eran blanco como el mercurio.
—Temía que murieras…
—No moriré —respondió él—. Soy un detective, no puedo morir.
Un niño pequeño se acercó y dijo:
—Señor, señora, ¿quieren comer o beber? ¿Danzar o cantar karaoke?
La cara del niño quedaba a la altura de sus rodillas, por lo que ellos hablaban con cabezas inclinadas. Una mirada alta y baja hizo que su espíritu se elevara momentáneamente, superando una parte del mal humor.
El rostro del niño tenía una expresión maligna que le helaba la espina dorsal. A pesar de que sus ojos sonaban dignos e inamovibles, esos elementos malignos se filtraban como tinta en papel barato.
La conductora respondió por él:
—Pedimos bebidas y comida. Soy amiga del gerente Yú Un Pie.
El niño hizo una reverencia:
—Conozco a su esposa, el piso superior tiene lugares reservados.
Los niños le guiaron mientras subían con giros y curvas. Entraron en un pequeño y elegante salón. Dos niñas bajaron con menús. La conductora dijo:
—Por favor, llamen al gerente Yú.
Mientras esperaban a que llegara Yú Un Pie, la conductora se quitaba las sandalias y las frotaba contra el suave tapete. El calor en el salón estimuló sus mocos, provocando tos resonante e incesante. Cuando alguna tos se reprimía, levantaba la cabeza, apretaba los ojos y sonreía buscando la luz.
Esa expresión disgustaba a él, recordándole a un burro macho al sentir el olor de una hembra en celo.
En las brechas entre sus toses, preguntó:
—¿Jugaste baloncesto?
—¡Achoo! ¿Qué?
—¿Por qué eres número 9?
—Soy su novia número nueve, ¡ah…!
Dos
Profesor Mo Yan:
Estimado Profesor,
Ya le he comunicado sus pensamientos al gerente Yú Un Pie. Él se mostró muy satisfecho, diciendo: “¡Vea! Le dije que escribiría su historia y lo hará.” También dijo que la puerta principal del Hotel de un Pie siempre estará abierta para usted. El Ayuntamiento ha invertido una gran suma en renovar el hotel, ahora opera las 24 horas, lujoso e imponente, llegando a un nivel similar al de tres estrellas y medio.
Hace poco, les trajeron una delegación japonesa, que quedó muy satisfecha. Su capitán incluso publicó un artículo en la revista "Viajes" elogiando la cocina del hotel. Por lo tanto, si vienen a la Nación de los Bebidos y se hospedan en el Hotel de un Pie, pueden gozar de todas las comodidades gratuitas.
En cuanto al relato que le envié llamado “El Hombre de un Pie”, tiene muchos guiños ficticios. Le expliqué en mi carta, es una ofrenda para usted, para ayudarlo a escribir la historia de este hombre. Pero consideró mis críticas y sé que cometo el error de imaginar demasiado, lo que me hace excederme. En adelante haré todo lo posible por mejorar mi escritura.
Profesor, anhelo su llegada a la Nación de los Bebidos con toda sinceridad. Vivir en la Tierra sin visitarla es como vivir en vano. El Festival del Vino Primordial se inaugurará en octubre, un evento único que durará todo el mes. No deben perdérselo. Por supuesto, habrá otro festival el año siguiente, pero no con tanta magnitud y significado de comienzo.
Mi suegro ha estado viviendo en la colina del Gato Blanco al sur de la ciudad durante tres años, intentando inventar el vino de los monos. Llegó a tal grado que se obsesionó. Pero es necesario hacerlo así para crear el vino de los monos, como escribir una buena novela.
Hice una búsqueda en la pequeña colección “Historias Extrañas de la Nación de los Bebidos” hace años, pero ya no puedo encontrarla. Ya hice una llamada al departamento de Propaganda Municipal para que le den un ejemplar, por favor pida a mis colegas que traten de conseguirlo.
Esta pequeña colección contiene muchos ensayos irónicos y venenosos, posiblemente escritos por alguien hoy en día. Pero no estoy seguro si el autor es Yú Un Pie. Como usted dijo, Yú Un Pie es una figura misteriosa. Es bien conocido en la Nación de los Bebidos, pero también tiene críticos. Como es un hombre pequeño, las personas a menudo no le dan batalla frontal y puede hacer lo que quiera. Probablemente haya expresado tanto el lado bueno como malo del ser humano.
Sus palabras me han dejado sin respuestas para entender su mundo interior. Pero tengo fe en que usted, con sus profundos conocimientos, encontrará la joya escondida aquí.
Mis novelas han estado en "Literatura Nacional" durante mucho tiempo, espero que el profesor las revise y me haga saber si necesita más de mis escritos para publicarlos.
Adjunto un relato titulado "Clase de Cocina". Le he leído a casi todos los novelistas de la “Nueva Realismo” moderna, y lo he adaptado a mi estilo. Espero que pueda considerarlo para la revista "Literatura Nacional", confiando en que con mis esfuerzos constantes podrá persuadir a esos dioses que viven en palacios dorados, mirando a Cordera del cielo.
Atentamente,
Su estudianteCapítulo 1 (1)
Mi suegra, antes de que se volviera loca, era una hermosa dama con elegancia—una madrastra madura pero todavía atractiva. En un cierto período, sentí que ella era más joven y hermosa que su hija, incluso más llena de sensualidad. Su hija es mi esposa, lo cual es evidente. Mi esposa trabaja en la sección especializada del Diario de la Ciudad del Vino, ha escrito varios reportajes de impacto social, y en esa pequeña ciudad es alguien de cierto prestigio. Sin embargo, mi esposa tiene el color de un caracol seco, su cabello es amarillento, su rostro está cubierto de arañazos de hierro, y su boca desprende un olor a pez podrido. En cambio, mi suegra es musculosa, con piel blanca y tersa, cabello negro como aceite, y su aliento es el aroma del asado. La contraste entre ellas me hace pensar en las clases sociales y la lucha de clases. Mi esposa parece una hija mayor pobre y frágil, mientras que mi suegra es una mujercita bien cuidada. Debido a esto, mi esposa y mi suegra han estado enemistadas durante tres años sin hablarse. Prefiere dormir en el patio del periódico antes de volver a casa. Cada vez que visito a mi suegra provoca un ataque de furia en mi esposa, quien me insulta con palabras insoportables y despreciables, como si fuera una prostituta.
En realidad, en esos días sentí cierta admiración por la belleza física de mi suegra, pero este pensamiento depravado estaba atado a mil cadenas. Sin embargo, las maldiciones de mi esposa eran como el fuego que rompía estas ataduras. Así, dije con ira:
—Si un día me acuesto contigo, tu madre tendrá que asumir la responsabilidad.
—¡¿Qué?! —gritó mi esposa, enfurecida.
—Si no fuera por tus insultos, jamás habría pensado que una nuera puede tener sentimientos hacia su suegra. Solo hay diferencia de edad y no de sangre entre nosotros. Además, recientemente leí en tu periódico que un muchacho estadounidense llamado Jack se casó con su suegra después de divorciarse de su esposa.
Mi esposa soltó una exclamación ahogada y cayó desmayada. La asusté con agua fría y con un alfiler oxidado le hice presión en el punto Renége, pero no respondió hasta que llevamos media hora. Daba la impresión de ser una tabla sin vida, llena de luz y esperanza rota. Las lágrimas brotaron de sus ojos, cayeron por su mejilla y se derramaron en sus orejas. Sólo entonces me di cuenta de que lo único que podía hacer era disculparme sinceramente.
La llamé cariñosamente por su nombre, intentando ignorar la repulsión que sentía hacia ella, y le dije:
—Basta ya, no te tortures más. Si mueres, todavía tienes a tu padre.
Ella se puso de rodillas en el suelo, con un rostro lleno de ira, y dijo:
—Mi padre es solo vuestra protección. Solo sabe beber, ¡bebé, bebé, bebé! La única mujer para él es el vino. Si no fuera por sus problemas de salud, no tendría que estar aquí.
—¡Nunca he visto a una hija tan despreciable! —exclamé, frustrado.
—Entonces te pido que me mates —dijo ella, arrodillándose y golpeando el suelo con su cabeza dura. —Te ruego, te suplico, matame. Dr. ¿En la cocina hay una cuchilla de acero inoxidable nueva, tan rápida como el viento. Ve a buscarla, mátame.
Ella levantó la cabeza y puso en alto el cuello, con un cuello largo e inflamado, color morado, con tres verrugas azules sobresalientes. Su boca se abrió y se cerró suavemente, manchas de polvo cubrían su frente y algunas gotas de sangre aparecieron en sus mejillas. El cabello desordenado parecía un nido de cuco. Pero esa mujer no era una mujer.
Esa mujer era mi esposa. Me asustaba su comportamiento, más allá del miedo, me avergonzaba. ¿Qué hacer? Rió con ironía y dijo:
—¿Realmente no vas a matarme?
—¡No, no! —exclamé.
—Te lo ruego, matame, matame, matame —dijo señalando hacia la cuchilla imaginaria en su mano. —Crujiendo, solo un pequeño movimiento y cortarás mi arteria carótida, el rojo de mi sangre saldrá como una fuente. En unos treinta minutos, estaré convertida en una piel transparente. Entonces podré dormir contigo.
—¡Maldita seas! —gruñí. Ese juramento era difícil para un hombre culto como yo. Estaba loco de rabia por mi esposa y me avergonzaba. Le dije:
—¿Por qué me obligas a matarte? ¿Qué te da derecho a ello? ¿Por qué tengo que matar a alguien tan buena persona? Si no quieres hacerlo, ¡que lo haga alguien más!
Me alejé enfurecido, pensando: si no puedo lidiar contigo, al menos puedo evitarlo. Tomé un vaso de "Marejada Roja", bebiendo con fuerza. Mientras bebía, observaba a mi esposa con el rabillo del ojo. Vi cómo se levantaba perezosamente y se dirigía a la cocina. Oí el sonido de agua fluyendo por el grifo. La seguí silenciosamente hasta verla mojando su cabeza bajo un fuerte chorro de agua. Con las manos apoyadas en la canilla ensuciada, su cuerpo formaba una esquina recta y sus traseros estaban secos como tocinos secos durante treinta años. No osaba compararlos con los bultos firmes de mi suegra. Su rostro parecía un caracol seco. Pero en mi mente, veía los pechos de mi suegra. Finalmente entendí que la ira de mi esposa no era tan injustificada.
Las gotas blancas del agua helada cayeron sobre su cabeza y se convirtieron en espuma blanca al caer en el suelo. Su cabello se volvió a una mata de árboles amarillos, con burbujas de espuma flotando. Se ahogaba mientras lloraba, emitiendo un sonido como si fuera un gallo viejo intentando tragar algo que le había quedado atascado en la garganta. Tenía miedo de que se resfriara. De repente, sentí compasión por ella.
Me acerqué y con mis manos toque su espalda helada. Le dije:
—Basta, no te tortures más. No hagamos algo tan estúpido, que nos haga daño a ambos.
Pero ella se levantó de golpe, con ojos rojos de ira y me miró sin decir nada. En tres segundos, temblé de miedo e intenté retirarme. De repente vi cómo sacaba una cuchilla blanca de acero que había comprado en un almacén, la colocaba en su cuello y cortaba con un movimiento rápido.
Salí corriendo hacia ella y agarre su mano, quitándole la cuchilla. Le odia tanto, me dijo:
—¡Estás intentando matarme! ¡Mete esa cuchilla en el bloque de madera!
La empuje con tanta fuerza que se hundió dos dedos en el madero. Luego me golpee contra la pared y grité desesperado: ¿Cómo puedo seguir así? No puedo soportar más esta vida. Después de dar muchas vueltas, pensé que aún tenía que seguir conviviendo con ella. Decidí pedirle a su padre y madre un arbitraje.