—¡Tenemos que resolver esto hoy mismo! ¡Vamos, vamos a ver a tus padres! Puedes preguntar directamente a tu madre sobre nosotros.
Ella se secó la cara con una toalla.Capítulo 1 (1)
"¡Voy! ¿Qué miedo tengo yo? Si ustedes no tienen miedo, ¿por qué debería yo tenerlo?"
"Quien no vaya es un tortuga hijo de perra." dije.
Ella replicó:
"¡Cierto! Quien no vaya es un tortuga hijo de perra."
Nos empujamos y tirábamos mientras caminábamos hacia la Universidad de Alimentos Fermentados, donde nos topamos con la flota del gobierno municipal que recibía a visitantes extranjeros. En elantero de las motocicletas sentadas dos policías nuevos, todos vestidos de negro con gafas de cristal mate y guantes blancos como la nieve.
Momentáneamente dejamos de discutir y nos quedamos inmóviles junto a los árboles de jacarandá. El olor a cadaveres putrefactos subía por las alcantarillas. La mano helada de ella se apretó en mi brazo, lo cual me repugnaba, como un garrapato frío y desagradable. Noté que su pulgar estaba excesivamente grande y sus uñas estaban llenas de manchas verdes. No obstante, no quise soltarla, pues ella buscaba protección, inconscientemente; era como si una persona se agarrara a un trozo de paja en el agua. ¡Maldita sea! murmuré.
En medio del gentío que huía del flotante cortejo oficial, una anciana calva me echó una ojeada. Vestida con una gruesa chaqueta de punto, adornada con una fila grande y blanca de botones falsos, me resultaba repulsiva la presencia de esas grandes manchas blancas. La misma aversión que sentí cuando un médico con manchas grasientas en sus manos tocó mi parotiditis en el colegio, y posteriormente vomité.
Sus rizadas cejas se apoyaban sobre su rostro hinchado, cubierto por dientes amarillentos. Su cabeza pesaba sobre sus hombros mientras me miraba con desafío, moviendo la cabeza de lado a lado como si estuviera en sueños. Decidí alejarme, pero ella se lanzó hacia mí corriendo. Resultó que era una conocida de mi esposa.
Agarró la mano de mi esposa y se la sacudió vigorosamente, haciéndola casi caer sobre el suelo, lo cual resultaba espantoso. Parecía más una madre preocupada que una amiga. Recordé a mi suegra, ¿cómo era posible que tuviera una hija así? Dejé que la anciana se fuera con un gesto indiferente.
Continué mi camino hacia la Universidad de Alimentos Fermentados. Había decidido preguntarle a mi esposa si todo estaba bien. La idea de enfrentarme a su madre, o tal vez no lo fuera, me mareaba. Sería una revolución en mi vida personal.
Sobre la puerta había una tarjeta que decía:
"Mañana clase de cocina en el centro especializado de alimentos."
Sabía que mi suegra era excepcionalmente talentosa y que yo nunca la había visto en acción, así que decidí asistir a su lección.
Pasé por la pequeña puerta trasera de la Universidad de Alimentos Fermentados hacia el área de cocina. El aroma del vino se mezclaba con el del cordero. Muchas plantas raras decoraban el patio. Como un beodo inaprensivo ante las flores, los árboles me miraron con superioridad y su hojas parecían ojos.
La guardia escolar, vestida en trajes azules oscuros, se movía perezosamente alrededor del patio. Pero no les presté atención; sabía que, una vez mencionada mi suegra, volverían a su estado de indolencia. La estructura del campus era compleja, similar a la arquitectura del Jardín Juezheng en Suzhou.
Un gran roca oscura de hígado de cerdo se alzaba en el camino central. En ella estaba pintada la inscripción: "Piedra preciosa que toca el cielo". Con su aprobación, me dirigí hacia el centro especializado de alimentos siguiendo un camino laberíntico, evitando los encerrados edificios donde criaban a los niños de carne, los jardines artificiales y los acuarios. Entré en una cueva oscura y subí por escaleras curvadas hasta llegar al área con luces brillantes.
Allí, un joven me entregó un uniforme para cambiarme. Me explicó que la gente que había ido antes estaba grabando a un profesor de segundo nivel.
Confundido, pensé que era un periodista del canal local de televisión. Pero cuando llevé mi sombrero circular blanco, noté una fragancia limpia y de jabón.
La señorita me reconoció enseguida. Recordaba que éramos compañeros de colegio, yo con mejores notas que ella. Pero ahora era una periodista destacada, mientras que yo solo tenía un trabajo administrativo. Se mostró desilusionada, pero luego se sintió orgullosa al mencionar a sus dos hijos, ambos genios.
—¿Vas a vender a tus hijos al centro especializado de alimentos? —pregunté cruelmente, lo que la hizo enrojecer de ira.
No quise ver el rostro púrpura y me dirigí hacia la sala de prácticas. La señorita susurró detrás mía:
—Hará que alguien te castigue un día para ti y tu familia.
La voz de mi suegra resonaba en la clase. Parecía una luna plateada en el cielo, iluminando a sus alumnos con su bondad. Hablaba de cómo la modernización traía consigo cambios en la alimentación, que ya no se trataba solo del sabor, sino de un arte. Un buen cocinero debía tener habilidades superiores a las de un cirujano o artista.
Así que me senté en una fila vacía, sintiendo el calor de sus palabras que me envolvían como mareas calientes. "Queridos estudiantes", decía, "pensaron ustedes alguna vez sobre la evolución culinaria y cómo es más difícil hacerlos felices hoy?"
Escribió con su lápiz electrónico en el pizarrón magnético: "Arroz con conejo". Sus ojos marrones se posaban en nosotros cariñosamente, pero al final, sus palabras me estremecieron.
"Vamos a preparar algo delicioso para ustedes hoy", explicó. "Les recomiendo el pato pardo". Dobló su lápiz y tocó un botón debajo de la mesa. Una cortina de proyección se abrió, revelando una gran jaula llena de pequeños mamíferos con hocicos planos y patas web.
"Ahora les enseñaré los ingredientes y la preparación", continuó. "Este animal sorprendente desafió a Engels en su momento". Su voz resonaba con orgullo al hablar de ella, mientras daba detalles técnicos. Conmovido por su lección, no pude evitar sentirme parte de algo oscuro.Capítulo 1 (1)
Tomamos un platypus y lo matamos. Lo colgamos por el hocico durante aproximadamente media hora para sacarle la sangre, usando una navaja de plata durante el sacrificio para que el corte fuera lo más pequeño posible. Después de sacar toda la sangre, lo calentamos con agua a unos 75°C para eliminar la piel. Luego extraemos cuidadosamente los órganos internos: hígado, corazón (y si estaba presente, también el huevo). Al extraer el hígado hay que tener mucho cuidado de no romper el bazo amargo, lo cual convertiría a este animal en un desecho inapetible. Sacamos las entrañas y las lavamos con agua caliente para desinfectarlas, luego les quitamos la piel del hocico y de los dedos usando una solución alcalina, protegiendo meticulosamente el manto que hay entre ellos. Limpia con un chorro de agua hirviendo, seca bien y rellenamos las entrañas con aceite caliente, sal, ajo, jengibre, chiles y aceite de sésamo grano fino —recordad no añadir glutamato—. Cocemos en fuego lento hasta que la carne tome un color oscuro y despierte una peculiar fragancia.
Después de explicar cómo se prepara el platypus, mi suegra recogió su cabello y miró a los alumnos con seriedad, como si anunciaran algo importante. Sentí que me estaba tocando la cara con su mirada cálida. Ella dijo con tono firme: A continuación, les enseñaré cómo cocinar un bebé humano.
Sentí como una punzada de acero oxidado se clavaba en mi corazón, y un frío helado lo llenaba, presionándome el pecho hasta que sentí miedo. Mis manos sudaban fría y pegajosa.
Los estudiantes de mi suegra estaban rojos de emoción, su corazones latían más fuertes al igual que los de una clase de anatomía en la facultad de medicina. Trataban de parecer indiferentes, pero sus mejillas sonrosadas y los tosquecos ruidosos del cuello mostraban su nerviosismo.
Mi suegra dijo: Esto es nuestra lección final. Debido a la escasez del alimento, es costoso, por lo que no todos tendremos la oportunidad de practicar. Yo cocinaré con cuidado y vosotros os dedicareis a observar. Podéis usar simias o cerdos como sustitutos.
Ella enfatizó que los cocineros deben tener corazones de hierro, sin permitir emociones personales durante el sacrificio. Los bebés que cocinaríamos no eran humanos; eran criaturas humanoides producidas para el desarrollo económico y la prosperidad del País del Vino. No tenían nada en común con los platypus colgados en las cajas de agua.
Tomó un báculo de mimbre, lo golpeó en el borde de la caja de agua y repitió: Están igualmente producidos en la misma condición que los platypus.
Llamó a su teléfono móvil y ordenó a alguien que trajera algo. Colgó, mirando a los estudiantes: Este plato será un gran éxito. Cada paso debe ser meticuloso para evitar defectos. Los animales de granja sufren mucha presión antes del sacrificio, lo que puede afectar su sabor. Por eso, los matanzeros experimentados prefieren actuar rápido para mejorar la calidad de la carne. Estos bebés son animales más evolucionados y requieren una atención especial.
Llevó a un "bebé" recubierta en blanco al centro del salón. El pequeño estaba durmiendo suavemente, su rostro redondo y rosado se giraba hacia nosotros. Parecía un niño pequeño, con el cabello negro, largas pestañas y un narizcita de ajo.
Mis compañeros, especialmente las chicas, miraban con ternura. Sin embargo, la voz fría de mi suegra volvió a resonar en la sala: Tenéis que borrar cualquier sentimiento irracional, sino esta lección no avanzará. Ella lo volteó y le mostró el culo al platypus colgado, luego le dijo: Él no es humano.
El "bebé" hizo un gran sonido que parecía protestar y se revolvió en la caja de vidrio. Los estudiantes emitieron un grito ahogado, pensando que iba a despertarse y correr hacia ellos. Pero no, solo se movió ligeramente, llenando la sala con su respiración tranquila.
Mi suegra continuó: Este bebé tiene todos los talentos. No podéis reíros, es una lección importante en vuestra vida escolar de cuatro años. Conocer este plato os abrirá puertas al extranjero.
Ella golpeó la mesa para silenciar a los estudiantes que intentaban reírse: Esta lección os prepara para cualquier cosa. Estudiantes, volved a concentraros y anotad todo lo que os diga.
Dijo que en este sueño feliz, el bebé no sabría ni podría oponerse. Mientras trabajábamos, él permanecía dormido. Ella llamó a las dos mujeres en la sala, ayudándola a colocar al "bebé" en un cajón de pájaro con una perilla que se conectaba a una tabla de trabajo. El cajón se suspendió, dejando solo el pie blanco y gordo colgando.
Mi suegra dijo: Primero, tenemos que drenar la sangre. Algunos compañeros creían que no sacrificar al bebé mejoraría su sabor y valor nutricional. Pruebas demostraron que la sangría mejoraba mucho más el sabor de la carne. El objetivo era claro: sacar toda la sangre del cuerpo para lograr una mejor presentación. Si la sangre no se drenaba completamente, el color y el aroma serían desagradables.
Mi suegra apretó el pie del bebé con su navaja y este murmuró algo. Ella explicó que para preservar la integridad del bebé, normalmente se realizaba un corte desde el pie, expuso las arterias y cortó el flujo de sangre.
Al ver esto, cerré los ojos. Sentí al pequeño llorando en el cajón, pero luego abrí mis ojos y vi que todo era una ilusión. La sangre brillaba como un rubí y caía sobre el recipiente de vidrio. La sala se había vuelto inesperadamente tranquila.
Mi suegra dijo: Aproximadamente una hora después, la sangre habría sido drenada. Ahora pasamos a extraer los órganos internos con mayor cuidado; en tercer lugar, haremos lo que llaman "despellejar" al bebé usando agua caliente de 70°C.
No quería describir más esa lección nauseabunda. En la oscuridad caída, la imaginación del doctor Jí Zhīxīng debería estar trabajando en un nuevo libro, no en tales cocinas macabras.