Un brazo de Shufu colgaba debajo del panel como un péndulo.—¡Retírense!—gritó uno de ellos.Era Sun Da, la cuñada del herrero.
¿Cómo murió aquí?alguien se preguntaba en la calle.
¡Primero la llevemos al carro!Los hombres levantaron el panel y lo colocaron junto a Shouxi, que mantenía su última postura.
Bubbles transparentes emergían de su boca, como si llevaran una colonia de langostas.Los miembros del equipo de recogida de cadáveres dudaban sobre cómo proceder.Sima Ting dijo: —¡Juzga como un jefe!¡Dejen que caiga en orden!Uno de ellos asintió y levantó la polea.La madre gritaba: ¡No uses la pinza para atraparlo!Me metió en los brazos de mi mayor hermana y se arrojó a llorar junto al cuerpo sin cabeza de su esposo.
Intentó, con cautela, agarrar aquel cráneo, pero sus dedos, apenas tocándolo, se contrajeron instantáneamente.Hermana mayor, ¿por qué no lo dejas?¿Acaso puedes volver a ponerle la cabeza?Ve al carro y ve si algo está bien.
Algunos perros devoraron las piernas de los cadáveres;suerte que este quedó con una pierna entera.El borracho, con voz ronca, dijo: ¡Déjenlo!¡Todos voltee la cabeza!Él arrastró a mi madre hacia el grupo, empujándola junto con mis hermanas.
Nos recordó de nuevo: ¡Cerrad los ojos!Cuando abrimos los ojos, los cadáveres en el patio ya habían sido retirados.Nos seguíamos detrás del carro lleno de cadáveres por la calzada arenosa.
Tres caballos, igual que los vi al día anterior: uno de color naranja claro, otro carmesí y un tercero verde pálido.
Sus colas caían tristes, su pelo perdió su brillo.
El caballo que tiraba de la pinza, el naranja claro, cojeaba;cada vez que se movía, levantaba la cabeza.
El conductor sostenía la látigo y ayudaba a manejar las riendas.A ambos lados de la calzada, unas decenas de perros con ojos rojos observaban los cuerpos en el carro.
Detrás de la nube de polvo del último vagón, seguían los familiares de los muertos.Detrás, estaba el alcalde de Masa Ti, Su Señoría, y sus secuaces.
Algunos llevaban pala, otros pinzas, y uno portaba un palo largo con una bandera roja atada a la parte superior.
Masa Ti sostenía un pequeño tambor;cada treinta pasos lo golpeaba.
El sonido del tambor causaba que los familiares de los muertos llorasen al unísono, pero no con fervor, solo para cumplir una tarea.Así caminamos, alternando entre momentos de llanto, pasando por la iglesia en ruinas y el molino de viento, donde Masa Ti y su hermano habían experimentado hace cinco años.
Las treinta palas viejas aún producían un sonido metálico en el cielo del molino.
A la derecha del camino, dejamos atrás el antiguo taller textil japonés fundado por San Shim, y a la izquierda, el escenario donde el gobernador de Gaomi, Teng Xiao, instó a las mujeres a dejar de usar zapatos con cordones.
Finalmente, los caballos tomaron un camino hacia el río Murrueco, adentrándose en una vasta llanura que se extendía hasta la costa pantanosa.El viento cálido y húmedo del sur se colaba, cargado con olores putrefactos.
Las ranas llamaban de los arroyos al borde del camino y de las orillas del río;un grupo de lucertolas de piel de naranja brillante emergía para cazar.Entramos en el campo de trigo, donde la fila se alargó.
Ya nadie lloraba ni lloriqueaba;solo susurraban con emoción.
De vez en cuando, un niño tropezaba y su vecino, sin importar si familiar o no, extendía una mano amiga.
En este ambiente serio, los niños incluso se callaban al caerse.La tranquilidad del campo de trigo se rompió por el silbido de las aves de corral que escapaban del carro y las patas locas de los perros salvajes.
Un rayo se abrió paso en el horizonte, dejando entrever un camino amarillo.Las aves rechazaron la idea de quedarse, volando al cielo.
Después, una violenta tormenta golpeó, el viento sopló y las olas de trigo se movieron.
Algunas avanzaban del norte hacia el oeste, otras del este hacia el sur.
Formaban olas largas e interminables que a veces se juntaban en enormes remolinos amarillos.
Parecía como si la llanura hubiera sido hervida.Los cuerpos de algunas aves habían sido golpeados y caían al suelo, formando pequeños montículos negros junto a nosotros.La madre me abrazaba fuertemente y me ocultaba en su cálido abrazo.
Dejó que mi octava hermana, una sobrana ya inútil, se quedara con la loca Lǚ Shì en el lecho de madera.Lǚ Shì subió al cuarto sur del patio, devorando sin cesar las píldulas de estiércol de burro.
Sus hermanas removían sus camisas y las extendían sobre sus cabezas para protegerse de la lluvia y el frío.
La hermana Lái, con dos manzanas de color verde brillante en el rostro, se cubría el cabello con ambas manos;el viento sopló y apretó sus vestidos.Tras un arduo viaje, llegamos finalmente al cementerio público.
Una extensión de diez chenones en cada dirección, rodeados por campos de trigo.
En la tierra se hallaban decenas de montículos cubiertos de hierba salvaje con cruces podridos.La lluvia cesó y las nubes quebradas corrieron.
El cielo azul, una mezcla de luz y oscuridad, brillaba con intensidad.
Los restos de hielo se volvieron vapor, subiendo al aire.
Los trigos heridos se erguían o permanecían caídos, mientras que el viento cambiaba a un calor agobiante;los granos maduraban rápidamente.Nos reunimos junto al cementerio y observamos al alcalde Masa Ti caminar por la tierra del cementerio.
Saltaban criaturas de saltamontes desde su pie, con alas verdes brillantes y carmesí ocultas dentro.
Masa Ti se detuvo junto a una planta amarilla y le pateó el suelo: ¡Aquí!¡Hacemos un hoyo aquí!Siete hombres negros se agruparon y cada uno llevaba una pala, mirándose unos a otros como si fueran a memorizar las facciones del otro.
Finalmente, sus ojos se fijaron en Masa Ti.¿Qué haces?¡Haced un hoyo!Masa Ti rugió, echando el tambor y la varilla atrás.
El tambor cayó entre el musgo blanco, asustando a una lagartija;la varilla chocó con las hojas de la caña del perro.Él tomó una pala de hierro, la clavó en el suelo y con un pie apoyado en el mango la empujó para enterrarse.