En la primavera de 1939, mi padre, un tipo de bandoleros con trece años, estaba en el camino junto al legendario héroe militar Yu Zhan'ao.
Ambos acompañaron a su fuerza hasta donde se cruzaba el camino de la carretera Jiaoping con los convoyes de vehículos del ejército japonés, preparándose para un ataque sorpresa.Mi abuela, envuelta en una chaqueta doblada, los vio partir hasta la entrada del pueblo.
Yu Zhan'ao dijo: "Detente." Mi abuela se detuvo.
Mi abuela le advirtió a mi padre: "Doudian, escucha bien a tu tío."Mi padre no respondió, sólo observó el cuerpo alto de su abuela y olió la cálida fragancia que emanaba de su chaqueta doblada.
Se estremeció y su estómago rugió.
Yu Zhan'ao le acarició la cabeza a mi padre y dijo: "Vamos, hijo."El mundo se había volatilizado en un mar de niebla blanquecina.
El bullicio del camino era inminente a cierta distancia.
Mi padre vio neblinas azuladas que tapizaban el paisaje, ocultando los rostros y figuras de la gente.
Apresuradamente, se aferró al borde de la chaqueta doblada de Yu Zhan'ao, desplazándose hacia adelante.Así, mi padre corrió hacia la tumba sin palabras en el sorgo rojo que dominaba su hogar.
La hierba ya estaba seca y los niños desnudos tocaban la cabeza de un cordero blanco, mientras este lamía la tierra junto a la tumba.
Un niño gritó con ira y urinó sobre la tumba: "Sorgo rojo, gente japonesa viene, ¡listos para disparar!"Algunas personas dicen que ese niño era yo, pero no estoy seguro.
En mis días más fervientes, amé al Gaomi con pasión;en mis días de ira, lo odié profundamente.
Después de aprender marxismo, entendí que Gaomi era el lugar más bello y feo, más elevado y común, más puro y sucio, más heroico y desagradable, más capaz de beber y amar en la Tierra.
Mis antiguos vecinos eran amantes del sorgo, plantaban gran cantidad cada año.
En agosto, el sorgo rojo se extendía hasta la inmensidad, formando una sangre brillante.El viento era frío, pero el sol ardía alto en un cielo de nubes abundantes y rosadas.
El sorgo reflejaba las sombras de las nubes con un tono morado rojizo.
Una tropa oscura se movía por los campos a través del sorgo, con la rutina de siempre.
Eran guerreros valientes que luchaban por su país y actuaban en dramas heroicos y tristes.
Los observé cuando me convertí en un ciudadano inferior.El camino se hizo estrecho después de salir del pueblo, la niebla era espesa y viva.
Las gotas de mi padre se agruparon en grandes bolitas y se adherieron a su cabello, ya húmedo con el olor frío de las hierbas silvestres y el sorgo maduro que había conocido antes.
Pero, una nueva fragancia, amarga y salada, emergía de la niebla.Siete días después, fue la noche del 15 de agosto, el festival lunar.
Una luna dorada se elevó en el cielo, el sorgo se mantuvo silencioso, cada cabeza de sorgo parecía haber sido pintada con plata líquida.
Mi padre entró en la sombra brillante y olía a un aroma más fuerte que nunca antes.Yuzhan'ao agarró la mano de mi padre mientras caminaban por el campo.
Los cuerpos de cientos de personas se extendían en el suelo, con sangre derramada.
La niebla era tan espesa que parecía inhumana, y un olor a sangre fresca llenaba el aire.
Los perros eran siluetas oscuras, sus ojos brillantes miraban la escena.