Una voz madura dijo: "Dueño del negocio, no es necesario salvarlo, déjalo quemar."
"¡Salvemos! ¡Salvemos!" gritó el viejo Sun con lagrimas en los ojos. "¡Rápido, salvemelo, esto es maíz salvaje para caballos de invierno!"
Yu Zhan'ao no se preocupó por la escena que se desarrollaba fuera, entró silenciosamente a la casa. Al entrar, sintió un aire húmedo y putrefacto; su cabello se erizó.
Una voz húmeda y llena de moho venía del cuarto occidental: "¡Papá! ¿Qué arderá?"
Al entrar en el cuarto a través del resplandor de las llamas, Yu Zhan'ao quedó ciego por la oscuridad. Esperó hasta que sus ojos se adaptaran. La voz seguía preguntando; siguió el sonido hacia adelante y el fuego iluminó toda la habitación. Vio una cabeza lisa en el colchón, larga y plana, sobre un cojín.
Con una mano, tocó la cabeza, la cual reaccionó con un leve gemido. "¿Qué te pasa?" El otro le respondió: "¡No me duele tanto! ¡Menudo problema!" La voz de su madre: "¿Qué estás preocupado por?"
"Mi padre se encuentra en el lugar del décimo séptimo año, pero yo... ¡realmente no sé cómo subir o bajar!" "Sube", dijo el viejo Sun, "te ayudaré a rezar."
Esa noche Yu Zhan'ao permaneció despierto, escuchando el canto suave del pequeño cuchillo que estaba debajo de su almohada y los susurros de la lluvia al otro lado de la ventana. El grito de un búho en el árbol cercano le hizo volverse hacia atrás y sentarse. Se puso ropa y cogió el pequeño cuchillo, escuchando en silencio las respiraciones del viejo Sun y su madre.
El cielo estaba cubierto por nubes grises; el sol no brillaba. La lluvia caía débilmente, mojando los bajos puntos del suelo con un brillo de plata. El monje entró en la pequeña habitación, llevando una sombrilla de lona amarilla. Se sentó en su propia cama y vio al monje cerrar la puerta, el reflejo de la cabeza emergía entre las sombras.
El monje se quitaba las botas con calma mientras decía: "¿Cómo te sientes?" "No tanto", respondió, "¡A veces me preocupo!" "¿Por qué?"
"Mi padre se encuentra en el lugar del décimo séptimo año y yo... ¡realmente no sé cómo subir o bajar!" "Sube conmigo, rezaré por ti."...
Aquella noche, Yu Zhan'ao permaneció despierto, escuchando las voces de abajo que decían suave, el canto del cuchillo y los susurros de la lluvia. El monje dormía profundamente con un ronquido regular, mientras que su madre susurraba en sueños. Un búho en el árbol cercano aulló; lo suficiente para que Yu Zhan'ao se levantara y se vistiera rápidamente. Cogió el cuchillo y esperó en la puerta de los dormitorios del monje.
El cielo había empezado a clarear, las nubes se habían dispersado un poco, dejando ver un débil resplandor en el oriente. La lluvia caía suavemente, no muy fuerte, pero suficiente para que los ríos de la tierra se llenaran de agua brillante y susurroso. Siguió el sendero hacia la pequeña aldea, rodeado por un pequeño río; el agua era oscuro y cubierto por una fina nube blanca. Las gotas caían del cielo con un sonido que parecía añadir tristeza a las aguas. Las rocas oscuras, empapadas en la lluvia, brillaban de forma suave. Se detuvo en una piedra y miró al río, observando cómo el agua golpeaba la piedra formando olitas.
El camino junto al río era cubierto por una fina capa de arena y seculpa, con un bosque de manzanos a su lado. Las flores de manzano brillaban en la penumbra, pero no liberaban su típico aroma dulce. El aire fresco estaba limpio, sin el aroma de las flores de manzano.