No tenía razones para ocultarse en ese collado solitario, donde nadie pasaba. Ella se relajó y dejó que el abuelo la manipulara. Él desabrochó su túnica y vio que su corazón latía debajo de sus pechos. La mujer estaba delgada y su cuerpo estaba cubierto por sudor y suciedad.
El abuelo gritaba en su mente: Japonesas, pequeñas japos, infames orientales, vosotras me violasteis a mi mujer, arrebatásteis mis hijas y los obreros que yo necesitaba. Destruísteis mi gente, quemasteis nuestras casas. Yo os odia con una cólera inmenso como un océano de sangre. Hoy, también vosotras caéis en mis manos.
La rabia le hizo los ojos húmedos y el cuerpo tembloroso. La mujer se retorcía mientras él la golpeaba, desgarraba su pelo y la apretaba con fuerza. Ella gimoteaba, su voz entrecortada era un susurro.
El abuelo gruñó: ¿No te resistes? Voy a violarte e hirierte, para que sepas lo que es la justicia. ¡Una venganza por una venganza! ¡Muere ahora?
Desabrochó su túnica inferior y el maloliente lienzo se desgarró como papel de estiércol. El abuelo confesó que en ese instante, la sangre que le corría por las venas se heló. Su cuerpo fuerte se dobló, cediendo como un gallo derrotado.
Vio su bragueta negra con una costura desgastada. El abuelo preguntó a su nieto: ¿Cómo puedes temer una simple costura, padre de hierro?
El abuelo explicó que vio la costura y recordó la escena de veinticinco años atrás. Las llamas azuladas del alto maíz se proyectaban en sus ojos, inundando su mente. Una melodía triste resonaba en su corazón. Su abuela, hermosa y pura como un ángel, descansaba sobre el altar. La costura recordada había marcado una vez más su memoria.
Lloró en silencio con la mano agotada, sintiendo la culpa pesar sobre él. Se puso de pie titubeante, notando que sus piernas temblaban y su cuello ardía. Las imágenes del abuela le atormentaron mientras avanzaba hacia el campo de maíz.
El abuelo se desplomó en el campo de maíz como si lo hiciera en la granja familiar, igual que tantos años atrás. La historia no mencionaba a ese niño peludo como descendiente, y su presencia no era una vergüenza sino un orgullo, pero la verdad siempre prevalece.
El abuelo se sentó entre los cañaverales, en el río de tinta donde la hierba y las flores iluminaban con colores intensos. El agua del río era roja como sangre, y parecía aceite, reflejando un cielo azul con pájaros.
El abuelo se desvaneció en el campo de maíz, igual que si lo hubiera hecho en su granja de la infancia.