Quiso agacharse para recoger la taza, pero cayó de rodillas en el suelo. En el rincón, el hermoso muchacho apareció de nuevo ante él. Ding Gou'er vio al detective antiguo limpiando una escopeta de dos cañones con tal concentración y seriedad que parecía como un padre cuidando a su único hijo.
El perro tigre con manchas se encontraba junto a la estufa, mirando fijamente las llamas brillantes. Su expresión era profunda, casi filosófica, como si pensara en algo más allá de lo normal. Ding Gou'er se dejó llevar por esa mirada, sintiendo una profunda emoción que le causaba un dolor punzante en la nariz, haciendo lagrimeo a sus ojos.
Capítulo 1 (2)
La luz del farol iluminaba el rostro de Ding Gou'er, que se hallaba sentado junto al fuego. La lluvia caía suavemente, creando un sonido relajante. El ambiente era acogedor y tranquilizador, perfecto para una conversación íntima.
"Entonces... ¿vienes aquí a hablar de negocios?" preguntó Ding Gou'er con una mezcla de humor y seriedad.
El anciano asintió lentamente, su rostro se iluminando con una sonrisa cansada. "Sí, vengo para conversar sobre algo importante."
Ding Gou'er sonrió y extendió la mano. "Bueno, entonces... dime, ¿qué es lo que querías discutir?"
El anciano apoyó su mano en el hombro de Ding Gou'er, una acción paternal. "Hace tiempo, cuando estábamos en los primeros días del partido, nos enfrentamos a tantas dificultades... Pero hoy estamos juntos aquí, ¿no es así?"
Ding Gou'er asintió. "Sí, ya no somos esos jóvenes inseguros de antes."
El anciano rió suavemente, sacando una botella de alcohol de un agujero en la pared. Girándola con destreza, dio un trago largo y profundo.
"Este es el Moutai auténtico", dijo, ofreciéndole a Ding Gou'er una taza llena de líquido burbujeante. "No contiene ni un gota de falsificación."
Ding Gou'er asintió, aceptando la taza con gratitud. Bebió en silencio y luego soltó un gemido cuando el alcohol recorrió su garganta. El anciano rió, sacándole más del alcohol.
En los siguientes minutos, Ding Gou'er se sumergió en una especie de trance, sus ojos vidriosos y su mente envuelta por la bruma del alcohol. El mundo parecía llenarse de colores brillantes y melodías alegres. El rostro del anciano se volvió cálido e inocente, tan gentil que era difícil describirlo.
Ding Gou'er extendió su mano, siseando entre dientes: "Dame más". El anciano saltaba con agilidad, evitando el trago. "No te daré más, ¡tengo trabajo para hacer!" dijo Ding Gou'er enojado, pero el anciano continuó resistiéndose.
Finalmente, lograron un trago juntos y Ding Gou'er sintió una sensación de calma y apacibilidad que le permitía ver la claridad. Se abrazó a sí mismo, recordando los tiempos difíciles pasados y el amor incondicional del anciano.
El perro tigre con manchas miraba fijamente las llamas, sus ojos llenos de pensamientos profundos e intensos. Ding Gou'er se sintió fascinado por la profundidad del pensamiento del perro, cayendo en un silencio reverente. El perro alzó su cabeza, los ojos llenos de una luz misteriosa y profunda.
Ding Gou'er sintió que el tiempo se detenía mientras observaba al perro tigre, sintiendo una emoción inefable que parecía emanar directamente de la esencia del alcohol. Sus ojos se llenaron de lágrimas, un dolor que se mezclaba con la alegría. La calma y el amor lo envolvieron, dándole un aliento nuevo a su vida.
Con una sonrisa suave, Ding Gou'er bebió hasta quedarse sin fuerzas, dejándose caer en un sueño tranquilo junto a la estufa de leña.Capítulo 1 (1)
";¡Qué poco progreso te traes!"; dijo el viejo revolucionario con un vistazo, luego agregó: ";Plantamos semillas de tigres y lobos, pero recolectamos una manada de pulgas.";
Él levantó su manga y secó las lágrimas. Llorando en voz baja, dijo:
";Señor anciano, me atraparon por culpa de una mujer...";
El viejo revolucionario lo miró con desaprobación, se puso el abrigo de algodón, sujetó su rifle y llamó: ";Perro, vamos a patrullar. Deja que este cobarde llueva aquí.";
El perro grande se levantó perezosamente, lo observó con compasión, luego lo siguió al vestíbulo. El resorte de acero detrás de la puerta de madera hizo un sonido fuerte y el viento húmedo y frío entraron, haciéndolo estremecerse. Se sintió solo e inquieto, llamando: ";Espera a que llegue." Luego abrió la puerta y lo siguió.
La luz de las luces en el vestíbulo delineó sombras borrosas a su alrededor, mientras que el aguacero helado continuaba caer. Tal vez era más tarde, los sonidos sordos parecían cada vez más claros y densos, como si una multitud de pequeños animales se movieran cerca. El viejo revolucionario caminó hacia el interior del cementerio, hacia la oscuridad ominosa. El perro lo siguió, él a su vez le seguía. Al principio, podía distinguir las hileras de macizos de junco silvestre, cortejados en forma de torres con la luz de la lámpara, pero pronto se envolvieron en un pesado y profundo oscuro. Experimentó el miedo absoluto del total oscurantismo. Cuanto más oscura era la noche, más fuertes resonaban los golpes de las gotas heladas sobre las ramas, un sonido confuso e intenso que le producía una sensación de desesperanza y vacío interno. Sólo podía sentir el olor del viejo revolucionario y el perro a través de aquel silencio y la oscuridad. La oscuridad era un cuerpo con presión, un cuerpo que lo comprimía hasta hacerlo delgado. El revolucionario sintió miedo y olió los tumbas de los héroes escondidos entre las pinzas verdes. Sentía que los árboles eran gigantes negros malintencionados con brazos cruzados, sonrientes con una mueca burlona en sus bocas, pensando cosas malas bajo ellos, sentados sobre tumbas de hierba marrón y seca. El miedo lo borró del alcohol, sintió que aferraba su pistola con la cintura, notando sudar frío en las manos, oyendo un extraño grito a través de los golpes de alas en la oscuridad. Adivinó que era una aves, pero no supo qué especie, tal vez un búho. El viejo revolucionario se tosió, el perro ladró y estas dos voces humanas dieron al revolucionario cierta consolación; él también bufó, logrando escuchar su propio falso ronquido. Supuso que el viejo revolucionario seguramente le estaba burlándose, incluso a este canino filósofo. Vio los ojos verdes del perro brillar y si no hubiera sabido que era un perro, habría creído que era una loba. Se sintió abrumado por la tos, un fulgor brillante de electricidad le golpeó en el ojo. Lo tapó, pretendiendo decir algo, pero la luz se trasladó hacia una tumba de piedra blanca. La gran inscripción en la tumba parecía haber sido tallada con el tiempo, era el logotipo del primer festival de vino de simio. El revolucionario sintió que los vasos y copas intercambiaban saludos mientras el aroma alcohólico llenaba las calles, deseando ver su sombra gorda entre aquellos borrachos voladores.
Mientras tanto, en casa del Señor Echado:
Estimado hermano,
Gracias por tu carta y tu obra "Clase de Cocina".
Sobre la entrevista a la Gran Ciudad del Vino, ya le hice saber a mis superiores. Ellos no están muy dispuestos a permitir que vaya. Como oficial militar, y ahora subteniente con dos estrellas menos y un solo rayo en lugar de tres, me deberían enviar al batallón para vivir la vida de los soldados, escribir novelas o informes literarios del nuevo período. La entrevista a la ciudad requiere relaciones más delicadas, por lo que no estoy dispuesto a rendirme.
El primer festival de vino de simios promete ser una gran fiesta, con vasos y copas intercambiándose y el aroma alcohólico llenando las calles. Espero poder ver mi sombra gorda entre aquellos borrachos voladores.
Estoy trabajando en un largo relato que está en su etapa más difícil. El maldito detective me ha estado poniendo las cosas difíciles, sin saber si debo matarlo o simplemente dejarme llevar por el alcohol y morir borracho. En la última parte, le permití beber hasta la embriaguez. La angustia de la creación lo había sumido en un doloroso estado mental. Aunque no logró volar al cielo como espíritu, disfrutó de una visión del infierno.
Le he dedicado toda la noche a "Clase de Cocina". Para ser sincero, me siento cada vez más sin palabras para comentarlo. Si fueras a decir algo, probablemente sólo estarías repitiendo lo que ya dije antes: la incoherencia en los estilos y el exceso de libertad, la falta de contención. Prefiero callar. Pero como te pidió, le envié una copia a "Nación Literaria", dejando un mensaje en su mesa. La publicación dependerá del azar, pero conociendo mi experiencia personal, no veo muchas posibilidades.
Soy convencido de que podrás producir una novela de alta calidad y que cumpla con las pautas de "Nación Literaria". Sólo falta un tiempo para ello. No te desanimes.
Hasta el momento he recibido seis manuscritos tuyos, enviados a través mío (incluyendo "Un Héroe de Medio Metro"). Si puedo ir a la Gran Ciudad del Vino, te haré llegar esos trabajos personalmente y los enviaré por correo. El proceso a menudo me pone nervioso.
No he logrado encontrar tu obra "Extraños Eventos en la Gran Ciudad del Vino". En las últimas años se han publicado muchas historias extrañas e inusuales, pero son generalmente malas.
Saludos cordiales,
Mò Yan
Tres:
Querido profesor Mò Yan:
Me siento honrado de que tenga la oportunidad de ir a la Gran Ciudad del Vino. Me siento como si estuviera esperando el sol en las montañas, después de esperar el invierno durante tantos meses.
Sobre la novela, estoy tan decepcionado que incluso me siento descontento con Zhou Bao y Li Xiaobao. Están reteniendo mis manuscritos sin responderme ni una carta, lo cual es inaceptable. A pesar de que entiendo que tienen mucho trabajo, es un comportamiento poco respetuoso. Sin embargo, estoy tratando de superar estos sentimientos negativos. Soy "¡No hasta llegar a la orilla del río!", ¡"No hasta llegar al pasaje de la Gran Muralla no soy un verdadero héroe!" Y me comprometo a seguir adelante sin importar cuántas veces caiga.
Como preparación para el festival de vino de simios, toda mi escuela está ocupada. Me asignaron la tarea de utilizar una parte del vino enfermo en el inventario como base para mezclar un vino con sabor, que se vendría durante la celebración. Si logro este éxito, recibiré un gran premio, lo cual es muy importante para mí. Sin embargo, no puedo dejar mi escritura solo por eso, seguiré escribiendo, dedicando una décima parte de mis energías a curar el vino enfermo y nueve décimas a la novela.
Adjunto mi reciente obra "Cosecha de Pichones". Por favor, déjame saber lo que piensa. Hice un resumen crítico de mis propias obras y me di cuenta de que los problemas con las publicaciones podrían estar relacionados con la interacción social. En "Cosecha de Pichones", traté de corregirlo. Esta es una novela lejos del mundo político, lejos de la capital. Si no se publica, será como un destino inescapable!
Saludos,
Echado