El padre quedó momentáneamente ciego ante una oscuridad helada. La luz verde y roja penetraba sus ojos cerrados. Se sintió terriblemente dolorido. No quería abrir los ojos para ver la imagen de su esposa y el niño, que estaban seguramente a punto de ser despedazados.
El soldado japonés, con dificultad, se arrastró hacia las piernas del padre, tomando entre sus manos temblorosas la mitad inferior de la espada. Intentaba sujetar la otra parte, pero su mano no respondía. Sangre manchaba las puntas secas y amarillentas. Con una sola mano intentaba mantener juntos a la mujer y al niño. La boca se sacudía en un hilo de voz temblorosa:
—¡Ah…Wa…Tu…Ru…Ha…Cha…Hao…!
Dos lágrimas claras rodaron por sus mejillas descoloridas.
El soldado besó la fotografía que llevaba en la boca. Su garganta ronroneaba.
—Bicho, ¿lloras? ¿Sabes que matar a tu esposa e hijo es aún peor? ¿Crees que solo porque te miras al espejo con ojos de cachorro y lloras, te dejaré vivir? —gritó abuelo levantando la brillante espada japonesa.
—¡Padre! ¡Padre! —el padre gritó agarrando el brazo de su abuelo—. Padre, no lo mates!
El brazo del abuelo tembló en los brazos del padre. El hombre se inclinó hacia atrás con ojos llenos de lágrimas suplicándole a su padre asesino.
Abuelo bajó la cabeza mientras las explosiones de los obuses japoneses retumbaban en el campo y los disparos de metralletas cortaban el aire. Miró al soldado, que se retorcía, intentando mantener unidos trozos del cuerpo y pedazos de espada.
—¡Perra! ¿Qué pasa contigo? ¿Por quién lloras? ¿Tu madre? ¿El tío Luohàn? —exclamó el abuelo. —¿Este perro mestizo? No fue tu Browning quien mató su caballo, ¡fue él quien intentaría aplastarte con las botas de su caballo! Limpia tus lágrimas, hijo mío, toma la espada y córtale el cuello.
El padre retrocedió, llorando.
—¡Ven aquí!
—No… No lo haré…
—¡Cobarde!
Abuelo le propinó un puñetazo al padre. Llevándose suavemente la espada, persiguió a su hijo huyendo por entre los sorgos. La columna de soldados japoneses volvía como una furia, disparando proyectiles de obús que zumbaban y caían en el cercado.
Abuelo atrapó al padre y le agarró la garganta zarandeándolo:
—¡Dugu! ¡Dugu! ¿Qué te pasa? ¿Vas a buscar tu muerte?
El padre sacudía su mano, chillando con voz afilada:
—¡Padre! ¡Padre! ¡Padre! ¡Ven conmigo! ¡No quiero pelear más! ¡Ya veo a mi madre y a mi tío! Veo al tío Luohàn!
Abuelo le dio un sonoro golpe en la boca. El golpe fue tan fuerte que el padre cayó rendido, su cabeza cayendo sobre su pecho.
Los japoneses se retiraron. La luna redonda y delgada se elevaba entre los sorgos, perdiendo volumen y proyectando un ligero brillo. Los sorgos permanecieron en silencio bajo la luz lunar, soltando de vez en cuando granos que caían al suelo como gotas brillantes.
El aire estaba lleno del olor a sangre y hierro. La tierra del sur de nuestro pueblo, empapada en sangre, parecía una masa viscosa. Las luces del asentamiento se agitaban como colas de zorro, intermitentes, y el humo de las hogueras mezclándose con la sangrienta fragancia del campo formaba un olor asfixiante.
Abuelo tenía una herida antigua en el brazo que había vuelto a brotar. El abuelo pidió ayuda para suavizar los bordes del corte con las manos frías y temblorosas del padre, que lanzaban burbujas de aire al tocar la piel azulada.
Abuelo se acercó a una tumba cercana y rasgó un papel amarillo de ofrenda. Pedía al padre que quitara de las cañas de sorgo algún polvo blanco parecido a sales, que colocó sobre el papel. El padre ofreció al abuelo la pieza de papel con la mezcla. Abuelo sacó un cartucho del Browning y vacilando lo desenró. Mezcló las partículas grises de pólvora con las blancas sales de maíz, formando una bola que desecharía sobre el corte.
—¿No querías añadir algo de tierra negra? —preguntó el padre.
Abuelo lo pensó unos instantes y respondió:
—Añádelo.