"¿Papá, vamos al pueblo," dijo el padre.
El abuelo dudó un momento, pero finalmente siguió al padre.
La mayoría del fuego en el pueblo había apagado. Entre las ruinas, restos rojizos se desprendían de una dulzura amarga. El viento caliente giro en la calle y humo negro y blanco formaban nubes entre los árboles quemados. Madera que ardía crepitaba como si fuera arroz frito. Tejas caídas volaban con un estruendo y cayeron, dejando nubes de ceniza y brasas. Las calles y las murallas de tierra estaban llenas de cuerpos. La historia de nuestro pueblo se había abierto una nueva página.
Antes era un terreno salvaje cubierto de espinos, un paraíso para zorros y liebres. Luego llegaron unos cuantos pastores con sus cabañas. Más tarde vinieron asesinos, alcohólicos desilusionados, jugadores huérfanos... construyeron casas, abrieron campos, crearon un paraíso para los humanos, los zorros y liebres se marcharon a otra parte con su lamento por la pérdida de humanos.
Ahora era un escombro. Un lugar creado y luego destruido. En el escombrera se había construido un parque de lo amargo y lo dulce. En 1960, cuando la oscura hambruna cubrió toda Shandong, incluso a los cuatro años, sentí que mi hogar en Gaomi Noreste había existido siempre como un escombro. Los destrozos en el corazón de la gente de Gaomi nunca se habían limpiado ni podían ser limpiados.
Esa noche, cuando todas las casas ardieron, mis cuarenta y pico de habitaciones aún seguían ardiendo. Las llamas emitían un fuego verde y olores embriagantes. El humo de años se elevaba en el cielo. La teja azul del tejado se dobló y cambió a color rojizo, volando hacia la llama como fragmentos de proyectil. El padre y el abuelo fueron golpeados por un gran estruendo que los dejó sin aliento. Las cuarenta y pico de habitaciones que protegieron nuestra familia, se desmoronaron después de haberlos ayudado a prosperar, a matar, a vivir en el odio y el amor. Los recuerdos del padre durante las noches en la cueva bajo mi casa me atormentaban: ¿qué habría pensado mi abuelo en ese momento? Mi imaginación lo seguía y él en su eterno oscuro.
El abuelo recordaba este desplome, como cuando amó a Lian'ér, dejándolo por la abuela e irse de pueblo. Pero luego volvió y la abrazó, pero el amor y el odio se habían vuelto tan confusos que ya no podía decir si era amor o odio, dolor o furia. La relación entre ellos se desmoronaba en batallas amorosas hasta herirse a fondo. Solo cuando vi la cara de muerte de mi madre sonriendo entre las cañas, comprendí cuán cruelmente me castigaban las circunstancias.
"¡Papá, nuestro hogar no está..." dijo el padre.
El abuelo acarició su cabeza, miró el desastre y con la mano del padre se movió en una calle iluminada por la luna que menguaba.
En el puente de la aldea, una voz rústica y sabia preguntó: "¿Eres Xiao San? ¿Por qué no trajiste la carreta?"
El abuelo y el padre reconocieron esa voz y se acercaron a ella con fuerzas renovadas.
Un anciano inclinado vino hacia ellos, sus ojos casi pegados al rostro del abuelo. El abuelo no estaba satisfecho con los ojos alertas del anciano y la respiración metálica que emanaba de él.
"¡No es nuestro Xiao San!" el anciano movió su cabeza decepcionado, se sentó de nuevo. Bajo él había un montón de cosas: cajas, armarios, mesas, herramientas agrícolas, ataduras para animales, paños de algodón deshechos, ollas y tazones de barro... El anciano parecía una loba vigilando su presa. Detrás del viejo sauce había dos terneros y tres cabras y un burro pequeño.
El abuelo gruñó: "¡Anciano maldito! ¡Bajate!"